Somos, os homens, um somatório de imaginações espúrias, simplistas, repetidas à exaustão, quando se trata de mulheres (sim, no plural). Para nós, toda mulher está disponível, dá, dão o consentido e, com algum esforço, o inconsentido. Os homens ocos e seus tocos de vela. Palavreiros de todas as horas, hordas de palhaços, macaqueantes figuras perdidas entre o eco da finitudede e os fios de alguma tara que, certamente, os levará de cara ao barranco da solidão (Põe álcool nisso, masturbação ! Recicla esta água, choro das madrugadas ! Escorre para lá o teu negrume, insônia !)
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Ainda ontem, após muitos anos, encontrei um conhecido – um tolo –, com dois casamentos fracassados às costas. Desses que, quando se sentam num boteco (sempre em cadeiras no passeio), não sossegam, enquanto não se entopem de graçolas e ecoam gestos acerca disso e daquilo que fizeram com uma e com outra, e também o que fariam com a vizinha que acaba de passar dirigindo, ou seja, são daqueles que “falam mais do que puta na chuva, de madrugada”.
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No bar se pode encontrar retificações e ratificações variadas, e logo me lembrei que o povo chinês está comemorando o ano novo – ano do rato (shu), ano 4706 -, o qual lhes sugere abundância. No bar, gatos e ratos abundam. Ovíparos, ovívoros, onívoros se locupletam. Por isso mesmo fiz esta analogia entre a abundância e a escassez de miolos em tipos assim: sempre tensos atrás do que nunca conseguirão: a intimidade (psique ou discernimento) de uma mulher.
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Compare: aoristo e oaristo.
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Sim, os homens ocos, cobrindo de camas os prados. Jardim, cinzas.