A MORTE, O TEMPO E O VELHO

O homem se via envelhecer, sem protesto contra o tempo. Ansiava, sim, que a morte chegasse. Que chegasse tão sorrateira e morna como lhe surgiram as mulheres da sua vida. Nessa espera não havia amargura. Ele se perguntava: de que valia ter vivido tão bons momentos se já não se lembrava deles, nem a memória de sua existência lhe pertencia? Em hora de balanço: nunca tivera nada de que fosse dono, nunca houve de quem fosse cativo. Só ele teve o que não tinha posse: saudade, fome, amores.
Como a morte tardasse, decidiu meter-se na estrada e caminhar ao seu encontro. Tomou a direcção do oeste. Na sombra desse ponto cardeal, todos sabemos se encontra a moradia da morte.
Iniciou a sua excursão rumo ao poente sem que de ninguém se despedisse. Os adeuses são assunto dos vivos e ele se queria já na outra vertente do tempo. Caminhava há semanas quando avistou um homem alto, um rosto de enevoados traços. Trazia pela trela um bicho estranho, entre cão e hiena. Animal mal-aparentado, com ar maleitoso.
– Esta é a morte – disse o homem apontando o cão. E acrescentou – Sou eu que a passeio pelo mundo.
– E você quem é?
– Eu sou o Tempo.
E explicou que caminhavam assim, atrelados um ao outro, desde sempre. Ultimamente, porém, a Morte andava esmorecida, quase desqualificada. Razão de que, entre os vivantes, se desfalecia agora a molhos vistos, por dá cá nenhuma palha. Morria-se mesmo sem intervenção dela, da Morte.
O velho, desiludido, explicou ao Tempo a razão da sua viagem. Ele vinha ao encontro da Morte:
– Eu queria que ela me levasse para o sem retorno.
– Vai ser difícil.
– Lhe imploro: fiz todo este caminho para ela me levar.
– Veja como ela anda: desmotivada, focinho pelo chão.
– Mas eu queria tanto terminar-me!
Impossível, insistiu o Tempo. E para comprovar, soltou o animal. O bicho se afastou, arrastado e agónico, para o fundo de uma valeta. Ali se enroscou decadente como um pano gasto. O velho se condoeu e perguntou ao bicho:
– O que posso fazer por si?
– Eu só quero beber.
Não era de água a sua sede. Queria palavras. Não dessas de uso e abuso nas palavras tenras como o capim depois da chuva. Essas de reacender crenças. O velho prometeu garimpar entre todos os seus vocabulários e encontrar lá os materiais de reacender o mais perdido fôlego. Urdia, seu secreto plano: iria ao sonho e de lá retiraria uma paixão de palavras.
Na manhã seguinte, foi de encontro à besta moribunda. O bicho estava agora mais hiena que cão. Uma baba amarela lhe escorria pelo focinho. Apenas revirou os olhos quando sentiu o homem se aproximar.
– Trouxe?
E ele lhe entregou o sonho, as palavras, mais seu inebriamento. O animal sugou tudo aquilo com voracidade. Seus olhos eram os de uma criança sorvendo estória antes do sono.
E assim se seguiram durante umas manhãs. Em cada uma, o velho se anichava e confiava seus elixires. De cada vez, o bicho se animava mais um pouco. No final, a Morte se recompôs com tais pujanças que o velho ganhou coragem e lhe apresentou o pedido, seu anseio de que o mundo se lhe fechasse. A Morte escutou o pedido de olhos fechados.
– Amanhã vou cumprir o meu mandato – anunciou ela.
Nessa noite, o velho nem dormiu, posto perante a sua última noite. Sentindo-se derradeiras, passou em revista a sua vida. Nos últimos anos, ele tinha perdido a inteira memória. Mas agora, naquela noite, lhe revieram os momentos de felicidade, toda a sua existência se lhe desfilou. e sentiu saudade, melancolia por não poder revisitar amigos, terras e mulheres. até lhe assaltou a ideia de escapar dali e reganhar aventuras no caminho da vida. Para não ser atacado por mais recordações – com o risco do arrependimento – ele foi ao rio e caminhou ao sabor da corrente. Andar no sentido da água é o modo melhor para nos lavarmos das lembranças.
No dia seguinte, o velho foi à valeta onde encontrou a Morte. Ela estava cansada, respiração ofegante. E disse:
– Já matei.
– Matou? Matou quem?
– Matei o Tempo!
E apontou o corpo desfalecido do homem alto. A hiena, então, estendeu a trela ao velho e lhe ordenou:
– Agora leva-me tu a passear

“Nesse tempo Jesus ainda não saíra da Galiléia, das margens do lago de Genesaré; mas a nova dos Seus milagres chegara já a Siquém, cidade rica, entre vinhedos, no país de Samaria.

“Ora, junto a Siquém, num casebre, vivia uma viúva desgraçada entre todas, que tinha um filho doente com as febres. O chão miserável não estava caiado, nem nele havia enxerga. Na lâmpada de barro vermelho secara o azeite. O grão faltava na arca, o ruído dormente do moinho doméstico cessara, e esta era em Israel a evidência cruel de infinita miséria.

“A pobre mãe, sentada a um canto, chorava. E, estendida sobre os joelhos, embrulhada em farrapos, pálida e tremendo, a criança pedia-lhe, numa voz débil como um suspiro, que lhe fosse chamar esse Rabi da Galiléia, de quem ouvira falar junto ao poço de Jacó, que amava as crianças, que nutria as multidões e curava todos os males humanos com a carícia das Suas mãos. E a mãe dizia, chorando:

“— Como queres tu, meu filho, que eu te deixe e vá procurar o Rabi da Galiléia? Obed é rico e tem servos, eu os vi passar, e embalde buscaram Jesus por arraiais e cidades, desde Corazim até o país de Moab. Septimus é forte, tem soldados, e também os vi passar, e perguntavam por Jesus sem O acharem, desde o Hebron até o mar. Como queres tu que eu te deixe? Jesus está longe, e nossa dor está conosco. E sem dúvida o Rabi, que lê nas Sinagogas novas, não escuta as queixas de uma mãe de Samaria, que só sabe ir orar, como outrora, no alto do monte Garizim.

“A criança, com os olhos cerrados, pálida e como morta, murmurou o nome de Jesus, e a mãe, chorando, continuou:

“— De que servirá, meu filho, partir e ir procurá-Lo? Longas são as estradas da Síria, curta é a piedade dos homens. Vendo-me tão pobre e tão só, os cães viriam ladrar-me à porta dos casais. Decerto Jesus morreu e com Ele morreu, uma vez mais, toda a esperança dos tristes.

“Pálida e desfalecida, a criança murmurou de novo:

“— Mamãe, eu queria ver Jesus da Galiléia!

“E logo, abrindo devagar a porta, Jesus, sorrindo, disse-lhe:

“— Aqui estou!”

Já pressentindo o tamanho do peru de Natal, a extensão da ressaca em Matinhos e a dureza do ano novo, o Coitado é repentinamente chamado à salinha para uma conversa.

– Você pode dar um pulinho aqui um instantinho?

Pelos diminutivos, percebe que boa coisa não é. No país da cordialidade todos aprendem rapidinho que as grandes desgraças corporativas costumam rimar com “inho”. Com trêmula tentativa de vã dignidade ele caminha da mesa de trabalho ao matadouro em câmera lenta, um jeito infantil de retardar o abate que só serve para aumentar insuportavelmente o conteúdo dramático da cena.

Reengenhariazinha. Reduçãozinha. Adequaçãozinha. Enxugadinha. E o empreguinho garantido depois que passasse a crisezinha. Sei! Entre um passo e outro ele lamenta não ter aderido prontamente à Revolução Bolivariana e seguido o seu profeta local na ocasião da histórica Abertura do Mar Vermelho de Curitiba. Os colegas acompanham seu desfile, tensos, mas sem excessos que possam ser interpretados como solidariedade, pois, em tempos de crise, o Vírus Degola é ainda mais contagioso.

O Coitado devolve os olhares bovinos com um olho da rua, vendo que é peixe fora da água, desprezado em silencioso uníssono pelas piranhas, traíras, tubarões, robalos, trutas e lambaris de valeta do escritório. Neste momento o coitado se transforma em coitadinho e acelera em direção ao golpe fatal. A portinha à sua frente não esconde, certamente, o cenário adequado para cheques de bônus, prêmios por produtividade, medalhas por serviços prestados, promoção por méritos ou algo do gênero. Ali era a entrada para a clássica “salinha”, rampa de lançamento em forma de escorregador de parquinho infantil que leva direto para a rua da amargura. Ele mete a mão na maçaneta com decisão: seja como for, mas que seja rápido. Depois, sentado na calçada, observando a água da sarjeta, ele pensaria na volta por cima, na vingança contra aqueles imundos porcos capitalistas.

– Um minutinho. Senta aí, serve um cafezinho pra nós.

À sua frente, gingando na poltrona executiva com amortecedores hidráulicos, a hiena sorridente ao celular, antegozando o prazer de uma legítima demissão em dezembro, decretada depois que o Coitado já esmerilhou o cartão de crédito, vaporizou o 13º e desintegrou a parcela do terço das férias que vendeu. “Definitivamente o Chaves tinha razão, ele e aquele outro, o índio”, matutava, coitadinho, já começando a considerar razoáveis, inclusive, os argumentos daquele esquisitão da Coréia do Norte. De quando em quando o algoz do outro lado da mesa mostra os dentes de crocodilo e agita a mão cheia de bichos pedindo um pouquinho mais de paciência. Finalmente, depois de um sonoro “tá combinado então, cachorrão, passa aqui pegar seu uísque”, larga o telefone, não sem antes dar uma conferida em alguma coisa na tela imensa e reclamar que ganhou o aparelho da mulher, mas não tem a mínima idéia de como atualizar a porcaria de um número. A criatura lupina, finalmente, olha nos olhos do Coitado, pigarreia, apanha a caneta, separa uns papéis, confere alguma coisa com fingida distração, faz o seu famoso silêncio preparatório e dispara:

– Você sabe que tem essa crisezinha aí… … tá ruim pra todo mundo… o trem tá feio, companheiro…

O coitado concorda com a cabeça e acrescenta mentalmente: “bem feito, quem mandou não escutar o Chaves e o Kim Jong II”. O outro continua, girando a cadeira para lá e para cá.

– Vou ser franco… Eu pessoalmente não concordo, mas é coisa do patrão, tá tudo aqui, ó. – A cascavel chacoalha os papéis. – Coisa de chefe, entende? Uma reduçãozinha de despesas.

O escorpião deixa o suspense no ar e o Coitado suspende a respiração.

– Vou ser bem direto. É o seguinte… – prossegue a besta do apocalipse – …neste fim de ano a firma não vai bancar a confraternização… eu achei isso uma tremenda sacanagem e estou propondo que a gente faça uma vaquinha…

O mente do Coitado paralisa, seus olhos esbugalham.

– Calma, rapaz, não precisa se assustar… já fiz até as contas… tá tudo aqui… se você concordar é trintão por cabeça para cerveja, refrigerante, churrasco, salada, uma linguicinha. Vamos fazer lá em casa mesmo, assim a gente fica mais à vontade. Só não me vá entrar de cueca na piscina, olhe lá, hem…

A mão trêmula do Coitado estende as notas amassadas, assina ao lado do seu nome na lista e vai saindo lentamente, mas sua vontade é correr, ir direto ao refúgio do carro com 56 prestações em aberto e voar até a segurança do apartamento financiado em 20 anos. Abre a porta e já está acelerando quando ouve a vozinha vindo do interior da salinha.

– Ah… só mais uma coisinha…

Sua espinha congela, o celular do outro toca o hino do Atlético.

– Avisa a macacada pra ninguém sair sem acertar comigo, que eu ainda tenho que encomendar a carne!

Não. Não posso fazer isso, pensei. Não posso, atirar em meu primo Vlade, de jeito algum.Os maus pensamentos que me tomavam naqueles minutos foram pouco a pouco evanescendo em nada e voltei ao normal. Ainda trazia às mãos a arma carregada. Meu primo egresso de certa Casa de Orates recém tinha fugido e perambulou pela BR 277, adentrou bares sujos, capões de mato, como um perseguido da polícia, um cão, um lobo feroz, um monstro evadido das profundas da Terra, até chegar em nossa casa. A mãe (minha mulher a anja) atendeu o tranhinho, como mãe, amiga do ser reverbelíneo. Acelerou acelerado o desgringonado do bem. Louqueou, sofregou na dor e na compulsão ao desconhecido. Atirar em meu primo, eu não, não… não posso fazer isso. Mas cheguei a pensar no retorno do vingadorzinho não se sabe do que, iria ele se vingar, meu primo não veio me visitar nas casas de insanos, nas criptas do reencontro do ser com o ser remixado, transmixado, acelerado que se venceu, transvenceu em mente/corpo. Poderia haver pensado isso o meu primo Vlade, e fiquei de campana ao seu retorno. Poderia pensar o tranhinho, agora vou lá, escapei das amarras, das sessões de choque, dos empurrões, do gesto brusco do são para o insano e vou me vingar matando meu primo esse poeta de merda, abduzido, poeta iludido e doido e anjo vingador dos poetas recusados. Pra mim é fácil, pensar pensou o tranhinho e vinha olhos arregalados passos longos pra encurtar distância de lá pra cá da fronteira do sul para o sul do sul onde lido com meus cavalinhos de pouca venda e muito comer. Tinha pressa o meu primo Vlade… pressa em resolver tudo. Ele sabe onde me encontrar. Sabe. No trabalho sabe, no Nosso Bar, do Altomir Kurek, sabe, na beira do rio Iguaçu, sabe, no mato, sabe, nas estradas sabe, na fazenda sabe. Meu primo retornado pra se vingar do que nunca lhe fiz transfiz refiz deliberei não resolvi atendi o tranhinho bom mas acelerado nos princípios meios e fins base de lítio na pegada diária que nunca termina como é de terminar sarar acalmar desacelerar o bólido atentadinho. Meu primo vindo obssessivamente pra se vingar de mim o poeta que não deu certo o poeta iludido que tanto tentou não conseguiu ganhar a mídia e notoriedade no seu tempo transtempo finistempo destempos. O poeta arrogante megalômano que sempre quis ser mais do que realmente é projetou ousou realizou. Meu primo vindo de arma em punho tenso determinado a findar a vida de seu primo o poeta amargurado o poeta de não ser não conseguir resolver os problemas sérios do mundo o poeta participante o poeta sem-terras daquela vez transvez revez o poeta atentado que acredita piamente em seres extraterrestres e que já foi abduzido o poeta messiânico que foi um dia salvador dos mundos o poeta contraditório nos ditos o poeta construtor de estéticas e filosofias que não grassaram entre os ímpios. Meu primo assassino de primo vindo com uma ideia de só matar seu primo poeta liquidar a besta das palavras não assimiladas pelos puros não entendidas pelos gramáticos não amada pelos simples não estudada pelos estudiosos o poeta da vida nova da palavra o poeta da esteira lúmina da poesia crispado de cipós-açus e veios vias vasos meios de conhecer outros mundos no cimo das árvores. O poeta que transitou nas redes sociais, amou, sonhou, iludiu e desnorteou tanta gente. O poeta que se fastou dos amigos, dos parentes, das belas mulheres que amou e se desvencilhou da aventura de viver presente, visível no seu mundo que não é o seu mundo terreno. O poeta que partiu pra outas esferas, orbes, conquistas de espaços e conteúdos, línguas, linguagens e pensamentos. Meu primo enlevado em Deus onipotente sempiterno portando armas de grosso calibre e vindo pra matar liquidar matar transferir o importuno poeta de sua vida… vida fodida vida enganadora e tranceira. Vencida a dor da vertigem a dor da descoberta da estranha doideira de meu primo soltei a arma sobre a penteadeira do quarto e espiei pela janela a mãe tratando em fala o primo reverbelíneo transurtadino ambos de pé próximo à garagem do carro, o primo recém-vindo olhos parados andar nas nuvens flutuante primo do planeta Terra egresso agora de outras esferas patrocínios chancelas. Cósmico meu primo, o acompanhei desde quando apertou a campainha pela primeira vez. Como disse: estava de campana, já o esperando. Palavra de mãe, palavra de provecção gestão dos símbolos organização dos curtos circuitos a mãe pondo o primo assassino de poeta nos trilhos o primo obsecado com a ideia de morte do primo primo poeta e salvador da vida poética recusada da Terra das Galáxias do Cosmos e mais se fosse possível. Deixa o primo viver. Deixa o primo padecer. Deixa o primo ir levando a vida nesses universos vida-morte que a poesia o leva. Atirar em meu primo Vlade, precipitar a reação à ação do mesmo, não posso não poderei… desde criancinha dos Campos do Senhor do Sul é que o acompanhei na sua vida de mãe pra vó e vó pro mundo e do mundo pra mulher e filhos e divórcio e separação e dor e incompreensão e revisão da vida que ficou pra trás repete-se transtorna o dia e sacrifica o futuro. Meu primo assassino de primo poeta assassino de poesia assassino de palavra assassino de lesma desenhando em tijolos assassino de sóis noturnos e luas do dia meu primo encafifado de ódio meu primo relimpando a Terra em suas vinganças em primeiro é o primo poeta e filósofo protonathural que deve ir em primeiro é o poeta que deve adentrar a noite grande em primeiro é a vida latente do que mexe com as palavras mexe dorme acorda trabalha encanta e tiraniza a vida dos sons e dos significados… o poeta o ser repulsivo o ser escroto da esfera o poeta o sobrado do charco o recusado da matéria e da glória da vida. O poeta que quer revolucionar subverter transverter criar problemas de entendimento. Meu primo Vlade vindo fazer a limpeza a faxina da Terra e primeiro sim… começar com seu primo o imundo o deslocado o agressivo o grosso o letargido o monstrengo insensível o transignificado que não pode ser lido aberto em luz desvelado clareado. Seu primo o sacrificado na tela clara do futuro que pouco ou tanto lhe diz. Meu primo de arma em punho arma armas calibres grossos gatilhos acionados até os estampidos ruidosos que põem fim à vida. Meu primo Vlade vindo vingar o desvingado o que não morre suspende-se para o infinito o que persegue monadas em trânsito comunica-se com o desconhecido e falseia verdades de se viver passíveis de serem salvas do mal. Meu primo contra tudo que reside na palavra tudo que mexe com sílabas metáforas semas semantemas versos semioses de ditos e imagens. Meu primo botando fogo em Roma fogo nos livros fogo nas imagens não nascidas fogo na usina produtora dos signos. Assim foi que imaginei me armei e me defendi disparando vários projéteis contra meu primo Vlade atirando e não acertanto atirando pra defender a mãe de um ataque repentino atirando pra se proteger atirando pra livrar a vida da palavra a vida da poesia da vida da carne da vida da vida transnacida da vida repartida que não encontra guarida nessa vida. Adeus, meu primo Vlade. Foi. Fui. Tamo indo. Já fomos!

(Um conto de jAiRo pEreIrA,

do livro inédito OWERLUX)

O dia amanhecera daquele jeito que só quem mora em São Paulo sabe. Nem quente e nem frio. Se colocasse agasalho, Kevin sentiria calor. Se tirasse sentiria frio. Optou por sentir calor e abrandar o passo. Estava preocupado pois  hoje era sexta feira. Tinha visitas para fazer no Tatuapé. Mas não eram as visitas que o preocupavam. Havia combinado com Omar e Sergio aquela famosa cervejinha no final do dia. Pegou o metro no Jabaquara até o escritório. Tentou ler mas não conseguiu se concentrar no livro. Seus amigos o haviam intimado. Hoje era o dia dele contar uma estória . “ Tenho vontade de contar tudo,mas tudo é muita coisa.Mas se não contar tudo como poderão entender o contexto ? “ Ficava se questionando sobre qual a melhor abordagem,que palavras iria usar,até onde poderia ir sem perder a amizade que tanto prezava ? “ Bom , posso contar sobre a violência sexual sofrida quando criança.Mas será que não iriam ter suas próprias idéias e desvirtuar tudo ? Será que a própria menção da agressão sofrida não iria desencadear uma série de dúvidas  ou pena que não preciso? Não, isso é coisa de minha cabeça. Nos damos muito bem e com certeza não os iria perder.” Passou mais uma estação e o metro estava superlotado. Por sorte havia conseguido se sentar. Pegou novamente o livro mas O Silmarillion de Tolkien estava recheado  por demais com personagens que iam mudando de nome durante a estória e precisava de muita atenção para acompanhar. “ Não , isso não posso contar.” Lembrando-se de quando entrou na empresa há seis anos atrás e havia um rapaz que o interessara. Ele até evitava de falar com ele de medo que percebesse o seu interesse. Na primeira vez que conversaram, o coração dele começou a bater com força e ele teve dificuldade de conversar. O condutor do metro avisava para não segurar as portas. Abaixou a cabeça embaraçado ao lembrar daquele dia em que se encontraram por acaso na hora do almoço. Omar e Sergio tinham saído para ir ao banco e Kevin havia atrasado devido a um problema no seu computador. Ele tinha acabado de se sentar quando o rapaz o viu e veio com abandeja em sua direção. “ E ai cara ? Tudo bem. “ “ Tudo na paz.” Costumava responder Belê mas ficou com vergonha. O rapaz sentou-se em frente dele.Era uma mesa apenas para dois naquele restaurante por quilo ao qual iam de vez em quando. Hoje tinha salmão que por coincidência os dois gostavam. Kevin estava meio sem jeito e precisava se esforçar para sentir o sabor do peixe.O rapaz falou bastante sobre si próprio e sorria com freqüência. Em determinado ponto,o rapaz ainda rindo, tocou o braço de Kevin. O garfo caiu no prato, ele teve um pequeno tremor e tossiu para disfarçar. Sem querer que ninguém percebesse  a  pequena mancha que is se espalhando por sua calça. Por sorte estava de paletó e conseguiu ir ao banheiro sem chamar atenção.    ” Não cara, você esta louco ? Não poderá contar isso a ninguém . “ Então pensou em contar sobre a adolescência. Os anos de sofrimento, entre querer contato masculino e a vergonha de querer. O sexo sempre fora estigmatizado na família dele. Tudo relacionado a ele era doentio e sujo.Tudo era errado. E ele foi crescendo entre o freio e a espora. Ser veado, que era como se dizia na época, era a vergonha das vergonhas. Eram pessoas que ficavam sempre a margem. Lógico que havia os exageros, os exibicionismos. Moravam perto da Record e um ramo da família tinha contato com algum artista. Que se comprazia em dizer quem era e quem não era. E ele não sabia o que. Nada era conversado nada era esclarecido. Na família era assunto tabu e pelo que ele já vivenciara, sabia que nunca poderia abordar suas dúvidas. “ Pô cara, primeiro eles nem vão ouvir. E depois o que iriam falar ? e pensar ? “ Desceu em sua estação e seguiu para o escritório. “ Poderia falar de quando comecei a ter ereções nos lugares mais incômodos e ficava aterrorizado que alguém visse. E que recorri aos livros para aprender alguma coisa e abrandar meus conflitos.E quando aprendi com amigos de classe o que era masturbação e a experimentei, cheio de culpa no banheiro de casa.  Mas acho que não iriam se interessar. Ou quando descobri aquele livrinho que falava sobre a vida sexual da Belinha, escondido de meu pai. Ou quando, cedendo ao desejo, comecei a usar objetos. Puta merda cara ! Não tem mais nada que você possa pensar?” Depois de abrir seus e-mails, pegou os endereços que precisava e saiu para as visitas. O sol não havia saído,mas não estava frio. Pegou o metro, folheou a revista que pegara emprestada e falava sobre combinações de alimentos. Chegou ao Tatuapé e fez as visitas. Gostava de conversar com o gerente de uma das agências, que lhe lembrava daquele rapaz. Mas ele havia saído para tomar café e ele não conseguiu motivo para prolongar a conversa. Voltando a rua, passou por um sebo e procurou entre os livros em inglês. Acho um de Anais Nin e abrindo ao acaso achou a passagem que ela dava um tratamento manual ao outro personagem. Lembrou-se do trecho de  Quarenta tons de cinza . E saiu rápido da livraria com culpa de imaginar-se na posição dos personagens. Fez mais uma visita, e depois outra. Sem problemas. Seguiu para o shopping pensando que alguma coisa poderia acontecer no banheiro de lá. “ Acho que não interesso a mais ninguém.” Pensava quando cruzava com alguém e espichava o olho. “ Poderia falar do tormento de querer e não poder por vergonha ou por ser considerado errado. De sonhar acordado sem poder concretizar o sonho,por medo de ofender aos outros , com vergonha de não ser normal. Repetiu para si mesmo a mesma frase que dizia a uma amiga “ Não nascemos para ser normais.” E lembrou-se que ela questionara na época sobre o que é ser normal ? Pelo caminho ia pensando no almoço. Queira uma massa.A menos que tivesse Pizza Hut. Havia e ele pediu. Passou pelo banheiro para escovar os dentes mas estava vazio. “ Os bons peixes já foram fisgados”. Era um pensamento recorrente. Mas procurava manter o otimismo.Vou continuar tentando.Com certeza acharei alguém. “ Só gostaria de ter contato com alguém que fosse decente.Não precisava ser nenhum monumento.” Mas é claro que queria sim,um corpo bem desenhado. Mas alguém que não fosse vazio. E pensava nas inúmeras pessoas com quem havia cruzado durante a vida e que,apesar de terem uma aparência interessante, ao abrirem a boca, estavam automaticamente desclassificadas de seu interesse. Dependendo da época, até procurava puxar conversa com alguém sabendo que ira desencanar da pessoa na sequência. Voltou ao escritório. Havia alguns e-mails ainda por responder. Um relatório para atualizar. Algumas ligações. Quando olhou no relógio, já estava na hora de sair. As sextas saiam meia hora mais cedo. Omar lhe mostrou o pulso com o dedo, como se dissesse ‘ É hoje’. Sergio foi ao banheiro. Kevin respirou fundo, arrumou a papelada,desligou o computador. Com a mão mesmo ajeitou o cabelo. Assoou o nariz ali mesmo, com uma toalha de papel que havia trazido do banheiro do shopping, quando o faxineiro não estava olhando. Pegou sua valise, acenou para a loira da contabilidade, que lhe mandou um beijo. Sentou-se na poltrona giratória do hall dos elevadores para esperar seus amigos. Eles não demoraram. Mas demorou o elevador, que descia sempre cheio. Enfim acharam lugar. O sol estava se pondo. O céu estava imenso a seus olhos.Foram caminhando para o bar na prainha ( que de praia não tinha nada, era tipo um calçadão a que davam este nome para ficar mais atraente).Pediram uma mesa abrigada, que nunca se sabe quando pode chover. Sentaram-se e começaram a conversar.Então  Kevin, criando coragem, limpou a garganta e começou com Era uma vez…

Era um amanhecer daqueles, em que o céu acabara de se separar do mar e tingia-se das cores mais suaves de uma aquarela. Daquelas manhãs que o tempo parecia um tempo entre os tempos e que os sonhos  sonhavam com sonhadores de olhos abertos. Eu havia passado a noite observando as estrelas cadentes que sempre apareciam naquela praia deserta. Não havia a sensação nem de frio e nem de calor, a brisa soprava tranqüila e meus sentidos estavam aguçados. Pisquei os olhos para ter certeza do que estava vendo. Era um barco?      Sim , mas mal se destacava entre as ondas.Observando melhor ele se aproximava rápido como se deslizasse sobre elas firme e inabalável. Era de madrepérola e as velas, mostravam cores que eu não conhecia, mas sempre suaves. Pássaros marinhos faziam o cortejo, e os golfinhos saltavam ao redor. A praia era como uma meia lua de areia cercada por penhascos altos e o acesso era difícil. O barco agora diminuia a velocidade aos poucos e foi chegando na areia enquanto os pássaros se afastavam brincando com os golfinhos.Uma figura se destacava na proa. Ela tinha olhos verdes que brilhavam com as estrelas de Órion e cabelos pretos e curtos e vestia um longo vestido lilás que tremeluzia como se milhares de pequenos  pontos  acendessem e apagassem  captando os primeiros raios de sol.O barco parou e uma passarela foi descida, com cuidado para não ferir as estrelas do mar que levantavam suas cabeças em saudação ,para que ela chegasse na areia sem molhar os pezinhos. Começou a andar em direção a parede rochosa. A cada passo que ela dava, brotavam de suas pegadas  pocinhas de água  onde minúsculos peixinhos cor de cobre polido brincavam e pulavam de uma pegada a outra seguindo-a. Continuou na direção do penhasco. Quando estava a poucos passos, a rocha se transformou em uma parede de cristal liso e transparente e uma pequena porta abriu-se para o interior luminoso. Um pequenino pássaro cinzento sobrevoou e ela estendeu a mão para que ele pousasse nela. Atravessou o portal cristalino e saiu do outro lado que eu ainda desconhecia. O pássaro cinzento havia se transformado num beija flor branco com rabo longo que mostrava todas as cores do topázio. Havia mais um trecho de areia e logo mais a frente uma ponte de pedra, mais antiga que o tempo, levava ao outro lado também de areia. Quando  ela atravessou a ponte e pisou no chão, a areia ia se transformando num gramado verdejante com florzinhas azuis e as rochas no fundo em árvores muito verdes com frutos dourados e prateados. No meio da clareira mágica, ela fez um lento rodopio . Então, de seu vestido ( que era verde azulado ,ou azul esverdeado ou turquesa, ainda não sei ) voejaram milhares de borboletas lilases que pararam por um segundo ao redor dela, brilhando intensamente  e que seguiram como uma nuvem de lavanda para as árvores próximas . Ela fez  uma pequena mesura, e traçou  um sinal secreto no ar ao qual um pégaso fantástico, com asas de  penas muito brancas  atendeu, permitiu que ela subisse nele e partiram para onde o céu encontra o mar,onde o fogo encontra o ar e a água encontra a terra. E eu fiquei ali. Sem ter certeza do que se passara. Sem saber do tempo que era. Olhei para trás e só vi minhas pegadas que o vento forte ia apagando na areia.

Kevin ficou encabulado com os aplausos das mesas próximas.Não havia percebido que chamara tanto a atenção.Omar e Sergio levantaram-se para abraça-lo. Curvou-se meio de brincadeira para agradecer o carinha enquanto sua mão subia ao rosto para espantar uma lágrima.

Aproxime-se, mon ami. Estou muito velho.

Aqui é um porão – como vês -, onde vivi feliz com minha família por um bom tempo. Nunca foi muito arejado e nem farto de comida, contudo, o que mais importava era que nada pagávamos.

Possuo muitos livros. Revistas antigas, jornais velhos e amarelados. Não sou um colecionador. Adquiri tal hábito para ajudar nas noites de frio. Todavia, meus livros não! Estes eu guardei como pude, embora, ao longo do tempo, as crianças tenham danificado alguns. Assim, é com tristeza que observo a uns sem capa; e outros, até faltando preciosas páginas.

Este aqui eu guardo com carinho e dor. É um clássico da literatura mundial. Chama-se Fome. O dono é um americano chamado Knut Hamsun. Este eu li várias vezes – Oh! Pardonnez-moi! –  Perdoe-me!… Eu jamais soube ler, confesso. Minha sabedoria consistiu em observar e ouvir as pessoas falarem sobre literatura. Minha senhoria é a professora Cécile Legrand. E, graças à sua intelectualidade, muito aprendi.

Sempre gostei de Fome porque eu me comparava ao homem da estória. Sentia sua agonia; sua fome era maior do que a carne. Aliás, a verdadeira necessidade dele era de ser reconhecido como escritor. A parte em que ele come cascas de laranjas do lixo era onde eu sempre chorava.

Sei o que a fome pode causar. Antes de trazer minha família para cá, eu mendigava pelos portos desta América. Gosto deste lugar em que vivi até hoje. É um país pequeno, mas justo. Eu nunca mais voltei à minha Europe.

Eis meu livro preferido: a Bible Sacré. Dela, tirei inspiração para orientar meus filhos, minha esposa, e muitos membros da família. Eles me respeitavam como a um sábio. Não obstante, minha “sabedoria” não salvou suas vidas.

Apesar de nos acolher, a senhoria não era nossa amiga. Não obstante, em sua infinita generosidade, ela convivia bem com a nossa presença, ainda que nos ignorasse. Esta senhora possui a frieza de uma inglesa, apesar de ser francesa.

Todas às quartas-feiras, ao entardecer, e nos domingos pela manhã, algumas pessoas se reuniam lá em cima para estudar a Bible.  Armand, meu primogênito, dizia sempre que tal livro era racista, pois nem lá nosso povo fora mencionado. Eu tentava explicar que as lições que tirávamos dela eram espirituais, mas meu Armand tornou-se ateu, o que muito me entristecia. Touxsanglante! Maldita tosse…

Criei meus filhos dando-lhes liberdade, porém o primogênito era diferente de todos. Provavelmente – embora eu abominasse acusações – meus quatro filhos estariam vivos hoje, não fosse aquela infeliz ideia de meu rebento.

Éramos seis. Pardom, eu sou Loup de Mer, ou Lobo do Mar – epíteto adquirido por tantas viagens náuticas ao redor do mundo, antes de conhecer minha Celine. A doce e dedicada esposa era como poucas mulheres. Esbelta e feliz transitava pelos aposentos com graça e leveza, compensando nossa miséria com fartura de amor.

Armand era um rapaz de opinião forte e mordaz. Já Andrew, o segundo a nascer, sempre fora calado, e prestava atenção em tudo que se dizia. Provavelmente seria o próximo contador de estórias (era aficionado no Holocausto). E, finalmente, as gêmeas Nicole e Noelle, meninas meigas e educadas, contudo, eu sempre soube, pelo brilho de seus olhos, que queriam, assim como eu, viajar pelo mundo.

De tudo que perdi, sinto mais falta das conversas sobre as guerras. Há gerações, nossos patriarcas são contadores de estórias sobre grandes batalhas; desde os combates navais, milênios a.C., até aos dias atuais. As lutas que acabaram com a Idade Antiga, fazendo Roma cair, no ano de 476 d.C., era a que meu pai gostava de contar. Meu avô, mais informado, narrava a guerra liderada por um monarca chamado Suppiluliuma II, que era o rei do Império Hitita, povo indo-europeu, que hoje é a Turquie.

Meu tio e eu discutíamos sobre as cavalarias de Alexandre, o Grande; e de como ele abocanhara o Império Persa. Empolgávamo-nos com as armas. O arco e flecha, e as poliarmas como as lanças, foices e pilos – uma lança composta de uma parte de ferro mais pontiaguda, e outra ponta de madeira, maior e mais pesada. Porém eu preferia as armas de corpo a corpo, como espadas, lanças, porretes, machados e facas. Ah, as catapultas!… (Dieu! Tirai-me esta tosse!). Enfim, esta era a tradição da família.

Entretanto, eu resolvera falar de uma guerra que ainda não havia acontecido. Por um lado, eles ficavam encantados; não obstante, eu sabia ser um risco, podendo quebrar a tradição da família. Todavia, eu e a Senhorita Legrand acreditávamos que ela aconteceria.

Eu, Loup de Mer, só falava do Armagedom!

Lembro-me bem da última vez em que os reuni, a minha adorada famille, para, mais uma vez, contar-lhes a estória desta verdadeira Conspiração que eu chamava de Dieu de la Guerre! – A Guerra de Deus.

Os meninos ouviam fascinados. Ante a cética expressão de Armand, Celine argumentava que eu poderia ser um profeta. Ele, que ouvia de má vontade, relutava em seu íntimo. No entanto, esforçava-se em respeitar o antigo hábito de nossos antepassados. Guerra era guerra, ele dava de ombros.

O Armagedom, eu falava animado, seria a mais magnífica de todas as guerras. E tudo começara há muito, muito tempo atrás…

Lúcifer fora uma poderosa criatura do Grande Céu, um planeta de excelência onde Dieu, anciãos, maravilhosos animais falantes e seus anjos fiéis, viviam em perfeita harmonia.

Após discordar do Soberano Ser, e invejá-lo, achando mesmo que poderia ser tão poderoso quanto ele, Lúcifer foi expulso daquele habitat divinal. Dieu, onisciente, sabendo da conspiração contra seu Reino, criou um Arcanjo (anjo de guerra) chamado Miguel, especialmente para expulsar os anjos da conjuração.

Um terço de tais criaturas aliara-se ao terrível Démon. Um terço era um número incalculável, dizia a Senhorita Legrand. Chamava de miríade de anjos. Eles reuniam-se em um planeta um tanto afastado daquele de Dieu, lá pelas bandas no Norte, dizia a Bible.

Lúcifer era maestro. Fora criado com todo amor de Dieu para fazer música no Grande Céu. Quando andava, tilintavam notas e mais notas em seu ser. Afirmava a senhoria, que ele era capaz de humilhar qualquer Beethoven ou Charles Gounod; este último um artista que compunha óperas e músicas religiosas.

Então, o arcanjo Miguel chegou a tal planeta conspiratório, provocando grande alarido com suas asas. (Aqui eu parava para explicar que asas poderiam ser alegoria, pois eu penso que eles se locomovem em naves espaciais que são os chamados ovnis; até porque o velho profeta Ezequiel vira discos reluzentes no céu, há milhares de anos, referindo-se a anjos).

O traidor Lúcifer, alarmado e surpreso, perguntou a Miguel quem era ele, pois jamais o vira antes. Este novo arcanjo respondeu com a tradução de seu nome, numa intimidadora voz de trovão: “Meu nome é: “Quem Quer Ser Semelhante a Dieu?!”

Armand apenas sorria, enquanto seus irmãos estremeciam. Eu continuava, escolhendo bem as palavras, reproduzindo-as com deferência e fidelidade.

Esta miríade de anjos caídos é assim denominada porque, de fato, fora habitar em um planeta inóspito e escuro, muito abaixo do Grande Céu. Ficaram submersos em águas amargas, e um grande Espírito pairava sobre eles como um divino carcereiro; enquanto o próprio Dieu realizava o seu sonho – a criação do ser humano! (eau potable, preciso de água).

Minha mulher se agitava porque, conhecendo o final da estória, sabia que corríamos risco de vida, afinal, esta não era nossa crença e jamais poderíamos ser aceitos como devotos deste Ser.

Pois bem – eu continuava – o Armagedom é uma grand conspiration politiqueenvolvendo todas as Nações. Este anjo rebelde passou a ser alcunhadoSatanás, que significa “Adversário”. A partir deste novo cognome, dado pessoalmente por Dieu, a guerra fora declarada intergalacticamente. Satanás vive aprisionado em um planeta tenebroso. Perdeu toda formosura depois de tamanha traição. Diz a Bible que sua aparência hoje é medonha, e que um dia os chefes das Nações o humilharão por sua desgraça, perguntando entre si: “Era este o anjo com timbales, formoso e belo de Dieu?”  – Habitando em uma espécie de caverna, ele comanda os ex-anjos, agora conhecidos por demônios, e estes são os tais que ainda conspiram contra a paz universal. Contra o poderoso Dieu! E enganam o mundo, convencendo-o de que Este não existe.

Neste ponto, Armand sempre perguntava por que tale Dieu simplesmente não destruiu este merd tão sórdido e nocivo à raça humana e à natureza. Eu, mais do que depressa, rebuscava as respostas da Senhorita Legrand:

‘’Porque este Ser Criador e Gerador de todas as energias não se contrapõe a nenhuma criatura Sua, pois Ele é único. E, sabedor de todas as coisas, declarou que Satanás poderia pintar e bordar, mas que no fim, a vitória seria d’Ele! Porquanto um de seus nomes era O Senhor dos Exércitos! E jamais perdeu uma batalha sequer! Graver Satan! Queime!’’

Pairando o Anjo Maligno na Terra nestes últimos tempos, uma nova era se avizinha. Dentre tantos sinais da vinda de seu Governo, o que mais me apavora é que os homens terão que usar um chip na testa ou na mão. Este acessório altamente tecnológico será a Marque de la Bête, ou, a Marca da Besta. Sem tal chip, não se comprará e nem se venderá coisa alguma. É um chip de identificação. E os que forem contra a nova ordem estabelecida, estarão perdidos e condenados à morte por este que será o Grande Chefe das Nações. Deves saber que tais chips já estão sendo experimentados no Japão e na América, pois não, mon cher?

Este maligno homem, de espantoso poder, fará pactos políticos e econômicos com o Estado de Israel por sete anos. Entretanto, na metade deste tempo, ele se mostrará um traidor e assentar-se-á no trono de Salomon.

Israel, obviamente, declarará guerra ao Anticristo. Todavia, ele estará com a maioria das Nações sob seu controle, fazendo com que o mundo se declare inimigo daquele Estado. E as Nações o obedecerão porque, de fato, falaz e patranheiro, o enganador trará prosperidade e riqueza a todos! (Aguarde… preciso respirar…).

Nicole e Noelle gostavam muito desta parte derradeira, pois, assim como sua mãe, ansiavam pelos finais das guerras. E todas, sempre, tinham que ter fim.

A Senhorita Legrand parecia entrar em êxtase nesta hora – e até pronunciava línguas desconhecidas por mim – quando afirmava que o povo judeu clamaria! Finalmente chamaria por seu Dieu, um Ser tão desprezado e desacreditado por tanto tempo!

Eu ficava a imaginar esta guerra que reunirá tantas Nações… contra um único Estado. Só um poder sobrenatural para livrá-los.

Armagedom, que significa Montanha de Megido, é o nome de um campo de batalha, onde as Nações do Anticristo serão confrontadas por este Ser Guerreiro que virá em socorro de inexequível guerra. Jamais se terá notícia de confronto tão espetacular! Segundo a Bible, o próprio Dieu derrotará e julgará todas as Nações. As condenadas não serão dizimadas, mas lançadas fora, em lugar de desterro. (F-frio…)

Não cheguei a terminar a estória, pois ainda teríamos mais umas quartas-feiras para os estudos do Apocalypse; mas creio que entendera o suficiente.

E este foi o último dia em que vi meus filhos, já que Armand, verdadeiramente iracundo, entrou em um navio com seus irmãos, em busca das terras de Israel. Ele precisava conhecer esta estória de perto, disse à mãe, na minha ausência.  Entretanto, desconfio que meu filho queria mesmo era sair pelo mundo. E que sempre seria athée, meu adorável ateu.

Duas semanas depois, soubemos que foram massacrados por marinheiros como eu, dos quais me envergonho. Eu, Loup de Mer, traído por navais! Foi uma punhalada cruel nas minhas costas. Todos os meus filhos mortos de uma só vez era difícil de suportar. Minha esposa morreu de desgosto dias após a funesta notícia.

E eu me pergunto por que o racismo do homem alcançava proporções tão monstruosas. Por que, tendo um Dieu tão grandioso, eles ainda guerreavam entre si? Estaria Armand tão errado em não acreditar em nada?!… (pardom, a tosse).

Hoje, percebo que sempre falamos das guerras para buscar entender este explícito ódio do homem para com seus semelhantes.

Pensei em me despedir da Senhorita Legrand. Mas, decerto, ela nem perceberá a minha ausência. Eu estou de partida. Não para o mar, uma nova viagem. Pas, não!

Apenas encontro-me velho demais. Cansado ao extremo. Cego, já não enxergo meus livros. Eu morrerei, talvez, ainda esta noite. Como vês, tremo de frio sobre os jornais amarelados. Nada tenho para comer. Ainda assim, agradeço vossa atenção, mon ami.

Minha raça está em extinção. Hoje em dia, quase não se tem notícias de nós, Ratos, viajando em navios, ou vivendo decentemente, sem termos que passar fome e humilhação.

Só lamento não ter tido tempo para entender um pouco mais o vosso Dieu…

O Bereco era do devagar. Não queria nada com o batente. Seu negócio era sinuca. E nisso ele era cobra. De taco na mão, fazia embaixada. Conhecia os trambiques do jogo e sabia como entrutar o parceiro. Então, estava sempre com a bufunfa em cima. Sabe como é o lance. Sempre tem um panaca pra desconhecer o nome do mandarim. E o Bereco ajudava. Se vestia como um Zé Mané qualquer. Neca de beca legal. Isso espanta o loque. O babado era se fazer de besta. Tirar onda de operário trouxa, desses que dão um duro do cacete de sol a sol, se forram de prato feito e na folga vão fazer marola em boteco. Daí, sempre tem um malandrinho pra tomar os pixulés do otário. Se fazer passar por coió era o grande trambique do Bereco. Com essas e outras, ele engrupia até muito vagau escolado. Até no Bar Seleto de São Vicente, ponto certo dos grandes tacos do mundo, o Bereco deu esse deschavo. E grudou. Pensaram que ele era pão-ganho e ele tomou o sonante dos pinta. E assim o Bereco ia remando seu barco em maré mansa. Só ganhando. Um pato atrás do outro era depenado. Sem dó. Que, nas paqueras da vida, é cada um pra si. Até que um dia aconteceu um esquinapo.

Era fim de mês. Dia de pagamento da Refinaria de Petróleo. O Bereco, que estava por dentro, se picou pro Cubatão. Se plantou num salão dos bordejos da refinaria e ficou na moita. Logo foi baixando a freguesia. Tudo de capacete de lata. A patota estava contentona, de envelope no chorro. E o Bereco só espiando o lance. De vez em quando, tirava um paco de nota pra pagar uma Coca-Cola. Era a milonga. Logo, um capacete de lata mais afobado se assanhou com o dinheiro do majura. Sentiu a muquinha pega e quis tomar. Mediu o Bereco e foi no chaveco do pinta. O capacete de lata tinha um joguinho enganador. Desses que funcionam em mesa de sindicato. Mas levou fé em si e nenhuma no Bereco. Encarnou no moço:

— Como é, parceiro? Quer fazer um joguinho?
O Bereco não deu pala:
— Não jogo nada.
O capacete de lata cercou:
— A leite de pato.
O Bereco deixou andar:
— Se é brinquedo, vamos lá.

E começou o jogo. O Bereco sentiu o parceiro e tirou de letra. O capacete não sabia nada. O Bereco deu o engano. Os primeiros dez mirréis, os segundos e os terceiros, o Bereco empurrou pro trouxa. E se fez de bronqueado. Partiu pros vinte, pros cinqüenta e pros cem mil. O capacete de lata estava se deitando. Era seu bilhete premiado. Com o dinheiro que ganhou do Bereco e o seu ordenado, já tinha um milheiro no porão. Daí, o Bereco selou:

— Ou tudo ou nada.
O capacete de lata nem balançou:
— Um milhão na caçapa.

Todo mundo de botuca ligada na mesa. O capacete de lata saiu pela cinco. Errou. O Bereco se tocou que o xereta estava nervoso. Teve que maneirar. Cozinhar o galo. Senão, ia ficar escrachado o perereco. Errou na cinco, que estava cai, não cai. E o joguinho ficou de duas muquiranas. Só na bola da mesa. O Bereco não embocava. Só colhia as mancadas do capacete de lata. Se o bruto metia uma três, o Bereco fingia que era sem querer e deixava uma sinuca de bico pro inimigo. E na catimba do Bereco e no virador do capacete de lata, o jogo foi comprido paca. Os sapos nem chiavam. Seguravam as pontas. Era tudo torcedor do capacete de lata. Trabalhadores da refinaria. Mas o Bereco nem estava aí. Já contava com o dinheiro da caçapa. Aí chegaram na bola sete. Só a sete estava na mesa. E o jogo estava por ela. O Bereco, folgado, muito à vontade, encostou a negra na parede. O capacete de lata tremia, suava. Estava com o motor batendo acelerado. Fez mira. Começou a pensar que tinha quatro filhos no seu chatô, aluguel de casa, rango, escola, remédio e os cambaus. Pensou no que ia dizer pra mulher. Com a cabeça cheia de minhocas, deu na cara da bola. Uma chapada. A negra rolou pra um lado, a branca, pra outro. O capacete de lata sentiu um alívio. Pelo menos acertou na bola. Mas o recreio durou pouco. Quando as bolas pararam, a sete estava na boca da botija. Pedindo pra cair. E a branca, no meio da mesa. Ninguém, por mais cego que fosse, errava aquela bola. O Bereco sorriu. Deu a volta na mesa devagar. Bem devagarinho. Enrustido, sem dar bandeira, ia gozando as fuças dos otários. O capacete de lata só faltava abrir o bué. Deu a volta e ficou atrás da caçapa em que a bola ia cair. O Bereco deu uma dica de leve:

— Vai secar?

O capacete de lata quis falar, mas não deu. Se engasgou. O Bereco não se flagrou no olhar do panaca. Se tivesse visto as bolas de sangue nas botucas do capacete de lata, ia ficar cabreiro. Não viu e fez a presepada. Passou giz no taco, com calma. Se ajeitou na mesa, com calma. Aí, levantou a mira. Viu a bola branca, a sete, a caçapa, atrás da caçapa um revólver quarenta e cinco e, atrás do revólver, o capacete de lata. O Bereco quis saber:

— Que é isso, meu compadre?
O capacete de lata espumou, babou e resmungou:
— Se meter essa bola, eu te mato.

O Bereco viu logo que era jura. Se fechou em copas. Deu na bola de esguelha, o taco espirrou. Raspou na sete e as duas ficaram na berba da caçapa. Coladas. O Bereco fingiu que não havia nada. Deu a treta:

— Ficou pra você, compadre.

O capacete de lata guardou o revólver, a raiva e tudo. Foi de cabeça. Deu no taco e bimba. A branca e a negra mergulharam juntas. O Bereco ficou só olhando. As lágrimas correram dos olhos do capacete de lata. Estava tão por baixo que não dava pra pegar a arma e aprontar o salseiro. Só deu um lamento:

— Tenho quatro bacuris.

O Bereco fez que não escutou. Recolheu a grana e saiu de fininho. O capacete de lata saiu logo atrás. Ninguém se mexeu. Passou um tempo e veio o estouro. Meio mundo foi ver as rebarbas. No meio da rua, o capacete de lata estava estarrado. Tinha o revólver na mão e uma bala na orelha. Se acabou. O Bereco só teve pena de nunca mais poder dar grupo em trouxa do Cubatão. Perdeu um grande pesqueiro.

PLINIO MARCOS faleceu em 19 de novembro de 1999.

ficção caseira

Três da manhã. Não poderia sair da Fazenda Poema tão tarde, mas o fiz naquele dia. Lembro que desci do carro, nos mil metros da saída, pra atirar na cascavel. A malhada escalava o barranco, entre a estrela africana, quando detonei cinco vezes, acertando três chumbos quentes. A seguir, passei pela sanga do Gervásio, onde dizem, costumam aparecer coisas. Não tava com isso na cabeça. Só lembrava da bela mulher, do caso do Iguaçu daquela vez que tentamos catar um tesouro enterrado. A bela, a esteira e a noite grande.

Pensepensando, elétrico com o assassinato da crotalus terrificus, assim indo ia, até que, outra vertigem, de repente no lado esquerdo da estrada, dois vultos. Uma névoa, aquelas horas, cobrindo tudo. Parecia uma junta de bois, baios, rente ao capinzal. Mas não era. Fundiam-se as imagens, parece, dum homem e uma mulher em claras vestes. A coisa, distendia-se, clareava e escurecia. Parei a camionete quase ao lado, e fixei os vultos. Os seres não poderiam ser desse mundo de nosso Deus. Não se viam os rostos, mas só o gestual e uma voz nasalada. Cobertos com mortalha, ziguezagueavam, na beira da mata. Ziguezagueavam, em círculos, mas sem se afastar. Compreensível a linguagem. A ordem foi: – És o escolhido. Desliguei o motor do carro, nem tentei forçar escape. A coisa, o carro, nada obedecia mais aos meus comandos. Parei por ali, estático, só ouvindo: – Precisamos de alguém aqui. Você é a pessoa ideal. Redargui:

– Calma pessoal, eu não entendo. Não sei do que estão falando… A que um dos germinados me trucou: – Sabe sim, desde aquela lá de Ibirapuitã. Puxei pela memória, terra de meu pai, meus tios no Rio Grande amado. Não sei… não lembro, o espirithado era um primo meu, não o poeta, o parvo de pouca verve, como fui e sou. O espirithato era o outro, que via gente cirandiando a sua frente, pessoas de trajes coloridos em lugares ermos. Meu primo, o Jandir, assombrado, pensei. Devem ter se enganado. Embora, vinha nítida a imagem da visão que tive lá em criança, a grande tela em amarelo e as revelações poéticas. – Não fui eu aquele. Aquela vez… Era o meu primo, argumentei. Ao que sentenciaram que não adiantava blábláblá… que minha índole, minha psique, meu tipo, levava a isso, ao encontro. Pê da vida, tentei mais uma vez a dissuação: – Encontro de quê, tô fora, não sei de nada… Senti o corpo todo pesado e vi um imenso túnel a minha frente. Um túnel que fazia curvas e mostrava lugares, estranhas vias celestes, seres em trânsito, estrelários. Módulos de linguagens, cinéticas aparições. A voz pausada e dupla dos visitantes, me tirou daquilo: – Vai ficar a nossa disposição, sempre que for instado a fazer algo. Isso inclui, contar coisas, relatar em linguagens poéticas ou não… Pá pá pá pá pá pá pá pápápá… Pensei não posso assumir esse compromisso com o além, essas criaturas do espaço, sei lá de onde!? Disse: – Pensem bem, não sou nada, tenho dívidas, problemas, ouço coisas, faço poemas, tô fora daqui, noutra… Peguem alguém daqui mesmo, (da Terra) um cara firme de pés no chão. Uma pessoa centrada, normal. Normalíssima. Até citei, pra enganar os ditos, uns nomes conhecidos de políticos bem sucedidos, mais o padre, uma psicóloga e uns dois ou três vigilantes noturnos. A resposta foi não e não e não. Tinha que ser eu por isso e por aquilo… te te te teteteeeeeeeeeeeeeeeee. Caracas. Que enrosco, pensei, fui me meter. Azar da cobra assassinada. Mal presságio na vinda. O vinho azedo de garrafão, sei lá! Digo pro que restava de mim, melhor partir pro combate. Tentei erguer os braços, naquele golpe de Taekwondo que aprendi em mais de ano e: nada. As pernas então, pareciam de metal e parafusadas ao carro. Só me restou concordar com tudo: de que teria que marcar pessoas interessantes, de bom intelecto, cultura, e vocacionadas ao mistério, e às viagens astrais. No mínimo selecionar seres além do normal, do que é um viver de terráqueo. Cuidar como cuida um filósofo de seus preceitos, temas, vendo o comportamento dos irmãos pés no chão, pra identificar e delatar aos (ora ali) tenebrosos do espaço. Essa era apenas uma parte da esplendorosa e fácil missão que acabavam de me impor. Aos poucos as figuras foram se afastando, mas as vozes, os mandamentos a mim endereçados, vinham claros, claríssimos. Dentro da mata, na pequena clareira, via-se a nave, recheada de luzes intermitentes. Uma figura esguia, de (calculo) uns dois metros e meio com um capacete metálico, e tipo um microfone, onde seria a boca, falava pelos seres assombrosos que me cercavam. –Tem que ser este. Dizia a figura horrenda, provavelmente o chefe da missão. Meus argumentos de haver pessoas mais preparadas do que eu para o que eles queriam, resultava em nada. Nada. Falei:

– O padre Reginaldo, a psicóloga, a repórter Esso, o médico, são pessoas superpreparadas pros vossos objetivos, detém muito mais conhecimento espiritual, mais conhecimento da alma humana do que eu que sou um desastre em conhecer (sequer) sobre mim mesmo…  dos outros então, nem se fala. Etc. etc… Acrescentei ainda: – Sou meio meio-bipolar, sonambulizo as vezes… E mesmo assim a voz do chefão, ecoava como uma serra elétrica, autoritária, alardeante.

– É você que precisamos. E vai ser assim… Falou o dito cujo tremeluzente, que eu deveria especular pessoas, interferir na esfera das relações alheias, freqüentar todos os espaços participados por homens e mulheres e dedurar todos os de seus interesses. Ruim, heim! Ainda mais eu que pouquíssimo me interesso pela vida dos outros. Embora não deixe de ser solidário, na minha prática cristã. O interesse deles era de gente de boa bagagem intelectual, com expansão de consciência, aptas a serem apresentadas nas mais diversas nathuras cósmicas, até como modelos (no campo do ético e do estético), tomadas de conteúdo bom, beirando a sã loucura da criação… algo assim, pelo que entendi. Desesperado, me atirei por nada: – Fiquem com meu carro, minha terrinha, aquelas cabeças de gado e até os cristais de rocha que (nasceram a alguns milhões de anos) e estão enterrados bem fundo ali, perto daquela velha araucária… Mas a resposta era sempre a mesma. – É contigo e mais ninguém. Enloucaram os tranhos que tinha que ser comigo e a madrugada ia passando e nenhuma solução pro debate que se estabeleceu ali. Por derradeiro, apelei pro meu novo livro, em fase de revisão, mil e tantas páginas de ARIJO – O ANJO VINGADOR DOS POETAS RECUSADOS… que estava pra sair logo por uma editora paraguaia… já publiquei um em Assunção, pela nanica YiYi Jambo… que era  importante pra mim, concluir a obra, obsessivamente. Eeeeeeeeehhhhhhhhhhhh… É…  não tenho editor em meu país. Aqui os editores são muito pobres. Querem que o author pague o livro de seu próprio bolso. Ahhhhhhhhhhhhhhh. Um livro (esse meu inédito) grosso, místico, semiótico e subletrado. Um livro maldito, no bendito da invenção. Na enteléquia da proseletílica encontrei você, vestida de branco, envolta num poema úrbico… Deixa pra lá… Um livro que quase deixou um primo meu investido da personagem principal pra sempre, em vingando os não-vingados do planeta. E bastou ele ler apenas três páginas. Perigoso. Muito perigoso esse objeto sígnico. Recebi, quando quase os convencia de não ser a pessoa ideal aos seus intentos, a definitiva sentença.

– Isso, agora tá confirmado, o livro já foi lido, relido por nós e é a chave da sua transferência aos nossos mundos. Não temos mais dúvidas.

Tive um choque, suava frio e tremia. Eu transferido, pra que mundos, meu Deus! Quero só terminar meu livro, cuidar das crianças, tratar aquele gadinho, vitaminar umas éguas de cria, amantes do cavalo Tigre, o Paint Horse, que parece vai me dar bons produtos pra venda. Claro, manter um pequeno sonho de alguns poucos milhares de reais de direitos de author… coisinha de nada… de quem se habilita a criador de casos intelectuais, também serve. Ehhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh. Curucaca da campina. Pensepensando, astuciei de aceitar tudo, (de mentirinha é lógico) ante o inevitável: – Tá bom eu aceito. Mas minha mesa deve estar sempre farta do melhor alimento, bom vinho, boa cama e sonhos transdeliciosos. A bela do Iguaçu, que correu a esteira da nave aquela vez do tesouro perdido, sempre invadindo nossos espaços terrenos, para o bem da vida, da arte, da literatura, da música, da sensualidade, do desejo e fuga enfim dos problemas.

O poderoso chefão alienígena assentiu que atenderia aos meus pedidos. Lentamente, a nave levantou da clareira, com os seres obscuros da beira estrada e o comandante em chefe, além de outros tripulantes esguios e melancólicos que se encontravam no bólido. Um leve aceno, pairou, suspenso no ar. Aceno de acordo firmado e registrado em cartório do espaço. Coisa de arrepiar…

Ficou pra mim (esse quase-nada) a obrigação, estampada num contrato telepático de alta resolução, de marcar indivíduos, e a cada troca de lua, SINALIZAR AOS CÉUS os caracteres (qualidades) as mais estranhas que sejam com relação aos demais seres terrenos (selecionados).

Como a comunicação se dá telepaticamente, os instrumentos já estão instalados em receptores e emissor (eu no caso) que nunca tive uma dor de cabeça. Agora sofro uma enxaqueca prolongada em certos dias. Sem contar a preguiça, que remete aos orbes mais distantes do espaço infindo, onde o trabalho não existe pra poucos e tudo se resume a transdelírios e viagens interespaciais, após (em regra) ser pago o aluguel, educados os filhos, trabalhado doze horas por dia e enfrentado a fila do SUS, num dos amplos e sem-médicos hospitais da Via Lexyton hidv 5010.

É meu costume deixar o despertador adiantado quinze minutos.Podia deixar na hora certa também e colocar para despertar quinze minutos antes.Mas é o meu jeito. Hoje de manhã acordei, depois de um sonho meio agitado.Esfreguei os olhos e comecei a lembrar do sonho.Me lembro que fazia referencia a um sofá.Sacudi a cabeça e sorri.Apenas um sonho.Peguei meu anel que estava no criado mudo e só então me lembrei do folheto.Estava debaixo do anel. Alguém colocara em minha mão na saída do metro Brigadeiro e eu distraído,coloquei no bolso de trás das calças. Mais tarde ao pendurá-las, encontrei o folheto.Então o sonho todo fez sentido.Reli o texto. Falava de um sofá que apagava as memórias. O texto não era muito longo, não dava maiores explicações. Era um sofá que você sentava, após assinar um contrato,que apagava as memórias que você havia escolhido previamente.Dizia que haviam se esmerado para decorar cada instalação ( que é como chamavam as lojas de esquecimento ). A que ficava nos Jardins era minimalista. Uma sala branca , um sofá branco de couro ( falso ,ecologistas ), um tapete branco e uma televisão de LCD de 52 polegadas. No centro antigo, era uma sala menor, de paredes amarelas, tapete azul e quadros escuros. A TV era de LCD, mas de 32 pol. Na Berrini era uma sala toda preta, com um sofá escuro.Parecia um confessionário do BBB. Tudo era pensado para garantir o conforto. Três outras lojas estavam em fase de acabamento no Rio de Janeiro. Havia ainda uma pequena descrição do método usado. Colhia-se um pouco de sangue para verificar a coagulação e outros itens.Media-se a pressão sanguínea. De cara desconfiei que era armação. Colocavam musica New Age em seus ouvidos,na TV vídeos de animais da Nat Geo ( a sua escolha ), incenso indiano  e colocavam sob a língua do requisitante uma suspeita pastilha de hortelã. Ah, detalhe , funcionava vinte e quatro horas. Mas não informava os preços. Como ainda era cedo, não me contive. Peguei no telefone e liguei para o primeiro numero da lista ( cada instalação tinha seis números diferentes ! ).Pensei que era um negocio em expansão que exigia  que os contatos fossem  imediatos. Uma voz eficiente atendeu antes do segundo toque. Dei meu nome e solicitei algumas informações. A voz que amavelmente se identificou como Maria ( Hum ! ) disse que estava as minhas ordens. Comecei perguntando sobre os preços.

– Depende da distancia que a memória escolhida esta do presente, senhor. Quanto mais distante, mais cara.

– Porque ?

– Porque dispende maior quantidade de energia para obter o efeito do relaxamento  (esquecimento ).

– E posso fazer um pacote de memórias a serem esquecidas ?

– Sim senhor,numa única sessão podemos relaxar ate quatro memórias, desde que de épocas próximas.Não podemos por exemplo relaxar uma memória sua aos sete anos e outra aos dezessete. Tem um arco máximo de três anos.

– E posso apagar, digo relaxar longos períodos ?

– Infelizmente ainda não temos autorização para relaxar longos momentos.Usamos o método americano que ainda é o mais seguro. Estão desenvolvendo relaxamentos de períodos mais longos, mas ainda não temos tecnologia segura e nosso presidente ainda não autorizou.

– Da empresa ?

– Não senhor, da republica. Os russos estão em fase adiantada de testes para relaxamentos longos. Comenta-se na Internet que conseguiram relaxar a infância de uma senhora que viveu esta época de sua vida durante  a ultima grande  guerra.Só não comentam o resultado,mas parece que ela ficou mais alegrinha.

– E é caro ?

– Não senhor, a relação custo benefício é excelente.

– E quanto seria para uma memoriazinha de infância ?

– Desculpe me senhor, só informamos preços pessoalmente.

– E o governo brasileiro, não faz nada para tentar abaixar os preços ?

– Os preços não são altos senhor. No momento os parlamentares estão mais preocupados com aumentos do que com descontos. Não devia comentar com o senhor mas os preços das memórias de guerra estão entre os mais altos.É que normalmente estas pessoas podem pagar mais.

– E o que vocês fazem com as memórias ?

– Depende do senhor. As memórias podem ficar armazenadas conosco por ate dez anos.Ou por um extra podem ser irreversivelmente destruídas.

– Destruídas ?

– Sim, se for uma coisa que o senhor tem certeza de que não quer mesmo mais saber…

– Pensei um pouco,memórias . Mas Maria ainda estava na linha e batia o lápis no caderno.

– Pode me explicar um pouco do procedimento ?

– Não sei muitos detalhes. Já fiz uma vez para esquecer uma coisa de que não gostava. Mas não dói. Não é como tatuagem.

– E o que você queria esquecer ? Existe devolução ?

– Desculpe me mas não me lembro.Fiz o pacote econômico, que guarda a memória por dois anos. Ao fim deste período poderei optar por lembrar a memória ou ela será destruída. Mas o nosso índice de desistência de esquecimento é mínimo. Depois que a pessoa esquece, dificilmente se lembra de pedir devolução do produto.

– E onde as memórias ficam guardadas  ? Não existe perigo de roubo ?

– Não senhor. As memórias são codificadas duas vezes antes de serem enviadas ao cofre em Brasilia. As senhas de acesso a cada uma delas ficam em poder de nosso presidente.

– Da república ?

– Não senhor, de nossa empresa. Nomeado pelos conselheiros americanos.

– Fingi que alguém falava comigo, pedi um minuto,cobri o fone com a mão e pensei.Será que é verdade? Que memórias, por mais difíceis, deveríamos esquecer ? A vida já não se encarregar de faze-lo ? Mas não. Existem coisas que nem a vida consegue varrer de nossa memória.

– Senhor Omar ?

– Desculpe me Maria, já retorno. Memórias tristes, que se agarravam a meus pés. Memórias que gostaria de deletar por definitivo. Mágoas, incompreensões, abusos.Poderia deleta-los todos, com uma só sessão. Só para começar. Depois estudaria as outras mais recentes.

– Maria, e quando vocês tem hora ?

– Só um momento senhor Omar,vou consultar em todas as lojas.

Ouvi o som to teclado sendo tocado rapidamente.  De novo.

– Só mais um momento senhor Omar.Me parece que a loja dos Jardins, esta com uma desistência para Novembro do ano que vem.

– Novembro ? Mas estamos em Dezembro !

– Nosso procedimento exige um período mínimo de seis meses durante o qual o paciente é acompanhado por psicólogos para ter certeza de que quer mesmo esquecer.

– E não existem exceções ?

– Sim senhor Omar, mas só são autorizadas pela presidente.

– Da república ?

– Sim senhor. Agora no final do ano damos entrada dos processos urgentíssimos, que serão julgados em no máximo três meses.Mas adianto que apenas alguns privilegiados conseguem. Ca entre nós, custa muito caro. Apenas alguns políticos conseguem.

– E a tecnologia é segura? Não corro o risco da memória voltar expontâneamente ?

– Olha senhor Omar, temos ordens de não dizer nada sobre isso. Mas gostei do senhor . Alguns de nossos pacientes esqueceram-se  de  mais do que deveriam. Mais do que constava no pacote. Estão com amnésia . Não conseguimos fazer as memórias voltarem. Nunca mais serão os mesmos. Mas se o senhor disser que eu contei , nego ate a morte. Para sua segurança as ligações não são gravadas.

– E nesse caso que você ( não ) me contou,o dinheiro é devolvido ?

– Não senhor. Após o procedimento realizado não há devolução. É feito apenas acompanhamento do paciente e da família.Esta é uma das cláusulas do contrato.

– E ninguém reclamou ?

– Achamos que algumas reclamações serão enviadas a nossa presidente no ano que vem.

– E como pretendem lidar com elas ?

– Isso fica a cargo da gerencia senhor Omar, sou apenas uma atendente.

– Desculpe me Maria, mas este emprego é bem pago? Você ganha comissão ?

– Esta acima da média do mercado,senhor Omar.Temos um adicional de contratos firmados. Deu para reformar nosso apartamento no Guarujá, no ano passado.

– Ah, entendi.Tem plano de saúde? Cartão alimentação ?

– Senhor Omar, o senhor não é repórter , não é ?

– Não, não, escritor.

– Então ta. Nossos benefícios incluem  os melhores hospitais e os melhores restaurantes.Podemos ate optar por esquecer algumas memórias por preço promocional.Mas depois que fiquei sabendo dos problemas, não me arrisquei mais.

– E a igreja, não é contra ?

– No começo o papa quis impor restrições no relaxamento. Memórias religiosas não poderiam ser incluídas. Mas somos contra o sofrimento e conseguimos passar por cima das imposições.Tudo que o paciente quiser,podemos relaxar.

– Ta bom Maria, não vou te perturbar mais.Obrigado.

– Não tem problema senhor Omar, venha tomar um café conosco quando estiver por perto. O senhor será sempre bem vindo. Diga que falou comigo, que o segurança o deixará passar.

– Esta bem Maria. Prometo passar por ai qualquer dia destes.Obrigado pelas informações.As guardarei sempre em minha memória.

– O senhor é quem sabe. Qualquer coisa podemos dar um jeitinho pro senhor. É o nosso negócio.

– Ok Maria, agradeço novamente, bom ano novo.

Coloquei o folheto dentro da gaveta do criado mudo. Preciso pensar. Será que algum dia vou me arriscar a deletar algumas memórias? Como irei me sentir ? Irei sentir falta delas ? Se me arriscar, não ficará um buraco em meu passado ? Será confortável ? Ou será como uma coceira que não se consegue coçar ? Por enquanto acho que vou ficar com elas. Boas ou más, a elas estou acostumado.Criei couraças. Mas de vez em quando as defesas caem. Só ai então irei me decidir a tomar um café com Maria e quem sabe agendar um relaxamento.

Duas horas da madruga. A lua deitava por trás da mata, do lado de lá do rio Iguaçu. Já havíamos cavado mais de metro e meio de terreno pedregoso. Nada do tesouro que vi no pêndulo de aliança, com fio de costura. É faço isso de vez em quando: acionar um pêndulo com a aliança presa num fio, nos lugares mais estranhos. Ali, as margens do rio, é que pude ver na fúria do pêndulo nos movimentos do relógio, o tesouro subterrâneo. Provavelmente um caixote ou panela de barro, cheia de moedas de ouro. Moedas, barras de ouro, relicários em jóias e até diamantes. Dá mais certo que com qualquer aparelho tecnologicamente sofisticado. Já acertei várias, mas tudo rapela. Moedas da coroa portuguesa e patacões de pouco valor econômico. Dessa vez acertamos no alvo, eu, o Landio Kanigoski e o Charles Soboleski. O Landio bebe muito, e já estava a meio litro de Jamel, quando batemos no casco do tesouro. Pedi ao Charles pra sair de lado, e aventei de amarrarmos o Landio que laborava com um enxadão perigoso. Muito perigoso. Bêbado, já dava sinais de transtorno psíquico. Os olhos giravam dum lado ao outro. Acho, pressentia a riqueza em suas mãos e de repente já pensava em apoderar-se sozinho do achado. Era um perigo pra nós. Não deu tempo, sequer de amarrar bem o Landio Kanigoski. A supernave que apareceu ali, primeiro sobre o meio do rio Iguaçu e depois vagando pela margem onde perfurávamos, perto em torno de 60 metros, apavorou e truncou tudo. Aquietamos com o bebum, dando trabalho, sob uns sarandis no barranco e prestamos atenção na nave, agora estacionada a menos de 5 metros de altura no capim seco da fazenda. Uma esteira longa e luminosa desceu do trambolho. O som era suave e penetrante. Uma névoa fina, envolveu a parafernália pratametálica. Sobre a esteira, uma mulher de metro e oitenta, pele clara, mas não loira, desfilou alguns metros. Do nada, surgiu um homem magro, todo de negro. Um traje bizarro, de botões luminosos na lapela do casaco e nas laterais das calças e botas. Dava pra ver o rosto do vivente, moreno, nariz adunco e olhos fundos. No encontro com a pele marfim, claríssima, beijaram-se. O Charlinhos Soboleski, disse: eu conheço aquele cara, é o Jarbas de tal, da Bandeirantes, aqui de Quedas. Falei, não viaja Charles, esse cara não existe. Isso aí é alucinação nossa… por causa do buraco que abrimos na fazenda do homem aqui, sem licença. O bebum, se alterou e: deixa que eu me acerto com esse aí… eu… eu. Demos um chega pra lá nele e o enliamos em aperto com uma corda comprida nos caules do sarandi. Os amantes, na esteira luminosa e longa, no maior transe. Um som diferente, tomava o ar, quase uma música eletrônica. Falei pro Charlinhos, que deveríamos, deixar picareta e enxadas ali e cair fora. A cerca era perto, e a camionete aparecia estacionada numa lombada de chão batido. O Charles, observou que os amantes entravam na nave. Ela linda. Exuberante, no balanço e andar. A esteira ia sendo recolhida com vagar. A nave levantou vôo, primeiro em vertical e depois meio de lado, costeando a barranca do rio. O mistério. Matutamos. Quem era aquele cara estranho!? Parece até, usava um revólver niquelado na cinta. E a moça, linda de matar. Pescoço comprido, fino e claro. Orelhas pontudas como personagem do Guerra nas Estrelas. Sobrancelhas bem definidas. Testuda. A boca, dá licença, desenhada em carmim. Lábios finos e perigosos. Pele marfim, clara, claríssima, roupa colante como escama de peixe. Pareciam mesmo, escamas de peixes pelo tórax, cintura e pernas. Cabelos longos, seios grandes, cinturão azul, translúcido. Me belisca disse o Charlinhos Soboleski, isso não pode ser verdade. Eu disse calma Charlinhos. Calma. Como diz o nosso amigo Betão da Pedreira. Deixa quieto. Xá quieto. O Landio Kanigoski, resmungou algo incompreensível. Ainda amarrado nos galhos, só pedia mais uns goles da boa. A garrafa da Jamel tombada de lado no mato. Demos uma talagada da outra, a do Sr. Stachelski, nossa de Kedas a ótima, num litro branco. Tirei a linha do pêndulo, pus a aliança no dedo e joguei uma pedra no imenso buraco que fizemos na fazenda do homem. Deu um estouro na tampa do truvisco miliardário. Tava ali o negócio. Tava ali o compensário de privações passadas, o tal de sempre querer e nunca poder. Quando o Charlinhos abaixou-se pra abrir a tampa cinza, corroída de tempo e ornada de formigas verdes, ouvimos novamente o som estridente da supernave que havia aportado a pouco ali e nesse instante retornou. No mesmíssimo lugar, a esteira estendeu-se luminosa, e de dentro da belíssima composição metálica, saiu o cara de preto, (horrível composição) como se caminhasse sobre uma ponte. A arma, tipo revólver niquelada, lampiando na escuridão. Era o demo… A bela, acompanhou-o por alguns metros, beijaram-se e ela retornou ao interior da nave. O Landio, esbravejava, pra que o soltássemos. Empurramos umas pás de terra sobre o tampo do tesouro e não vimos mais nada. Aliás, consegui juntar o talão de cheque, a chave do carro, um cartão de telefone celular e umas moedas que me caíram do bolso. Depois não vi mais nada. Algo, nos tirou de nós. Um som fino, nos tomou e desmemoriou. Nos fez dormir, quedar silente. Quando acordamos, o bêbado ainda estava bêbado e brigão. O buraco, reaberto, e nem tium do tampo do tesouro, ou mesmo tesouro que juramos havíamos batido em cima. Será que o cara de negro, amante da bela extraterrena, nos surrupiou o negócio!? Será o comandante invisível da navemãe, num jato de luz aspirou o moedário pra dentro do engenho!? É só o que falta, (pensei) extraterrestres nos passarem a perna… tudo frustrado, quando batemos encima da coisa. Perguntas e respostas ficaram no ar. Ficam. Ficarão pra sempre. A nave já era pra nós. Nem sinal nos céus nebulosos. Passava das quatro e meia. O dia quase clareando. Varamos a cerca de arame liso da fazenda, com o bebum pronunciando palavras ininteligíveis, como se dominasse uma outra língua. Muitos xis e erres nos compostos de palavras. Jogamos os instrumentos de trabalho na carroceria da camionete e vazamos dali. O Charlinhos ainda insiste que o cara de negro, aparecido do espaço, sobre a esteira da supernave, era conhecido de algum lugar. Algum lugar, de que lugar!? Só Deus sabe. Falei: Charlinhos foi tudo alucinação nossa, coisa emanada do próprio tesouro que encontramos ou eu acho apareceu pra nós. Essa mulher não existe, esse cara não existe, essa nave é coisa ruim que nos tomou inteiros. O Charlinhos, não, não e não. Eu vi, eu conheço o cara Jairo. Esse cara tinha uma bodega, perto da Barra do Mato Queimado, e coisa e tal. O Landio, estirado na carroceria da camionete, compunha belos textos em língua extraterrestre. Poemas até, parece, feitos de xis e erres, emendados com soluços e arrotos, próprios de quem bebeu um pouco demais. Ficou pra nós a estampa da bela, atordoante em estética Et, que nenhuma poesia, filosofia, estética propriamente terrena teria condições de configurar, compor. Ousei, outra explicação ao fenômeno: Charlinhos, isso aí é coisa do tranho, o furfulhoso, o rebodoquenho’s… foi uma ilusão coletiva que tivemos. Ilusão, alucinação, zonzeira… e tudo era nada, só quartzo, pedra branca esmigalhada no enxadão e picareta. Além do mais a cachaça Jamel e a do Stachelski, se estranharam e deu pane em nós. Misturamos demais… com vinho e aquele litro amarelão de plasma de besouro, de três e cinqüenta reais.

O Charlinhos, não. Não e não. Foi tudo fato pra ele. Bebi só hoje. Não costumo beber, misturar, não fumo e não alucino a toa, falou. Depois dessa recolhi o pêndulo e o ímpeto de aventurar novamente os tesouros escondidos por jesuítas e aventureiros, às margens do rio Iguaçu. Tínhamos plano duma outra incursão em poucos dias, próximo à Foz do Chopim. Plano abortado de vez. Quem sabe, o maior tesouro, foi vermos a bela, clara, claríssima, lunática, transreal, extensiva em beleza na esteira, antes do aparecimento do cara de negro, chapéu de corvo, revólver niquelado, olhos úmidos e fundos, lampiado das trevas como o capeta em forma de gente.

No retorno do segundo ato, no centro da sala, Bernarda ocultava o rosto no interior do cotovelo esquerdo, esticava o braço direito nu à sua frente, a mão espalmada, os dedos trêmulos e, cambaleando, vinha para ele.

Por cima da curva branca que uniria a manga ao corpo do vestido, surgiu a axila. Era suave a penumbra aveludada de penugem, e Abeillard a sentiu com maciez de pluma. Foi uma visão fugaz – a rubrica exigia que ela deixasse cair os braços ao longo do corpo para expressar cansaço, impotência ante as “provas” que se acumulavam para culpá-la –, mas ele soube que nunca estivera tão perto da intimidade feminina. Mais tarde relembrou aquela depressão da carne e concluiu que essa axila era um milagre.

Cada noite Abeillard, corretamente vestido, esperou esse momento com uma ligeira mágoa. Renovava-se, também, o temor de que o milagre se desfizesse a força de repetição.

Sistematizou os sentidos. Precisava saber se era o balbucio tímido, ou o brilho acetinado do vestido (Não o enfeitou ontem com a camélia que lhe enviei?), ou o tremor dos dedos da mão pálida, ou o silêncio que se seguia à sua fala, enquanto seu braço descia e ocultava seu tesouro – mas era isto o que estava em causa –, ou ainda a voz rouca de emoção contida pelo reencontro e a atitude crítica de Constantin, os que envolviam de encanto aquela sutil fuga do corpo sob o ombro suavemente esférico, apesar do músculo fino aderir ao plano oblíquo do osso que o modela, ou se o efeito provinha da luz, que ao descer, como um luar de inverno depositava no ombro seu diamante e devolvia à pele sua cor rosa chá.

Notou, a partir da terceira noite, que a simpatia pelo marido, com quem se identificara no primeiro ato, diminuía. Sua eloqüência não lhe parecia tão justa. A solidez do caráter, minuciosamente construído pelo autor e elogiado pela crítica na crônica especializada, era a máscara por trás da qual se escondiam egoísmo e insegurança. A mulher, apesar da caleidoscópica fragilidade, resistia melhor às agressões de que era vitima em virtude daquela mesma fraqueza do marido, que Abeillard, tenso na poltrona, percebia com toda nitidez.

Na sequência, Bernarda voltava-se vagarosamente, deixando à mostra um triângulo perfeito de suas costas. Após um instante de hesitação – era perdoada de uma culpa incerta –, com os braços enlaçava o corpo de Constantin.

Para Abeillard, o gesto era teatral demais. Muito elaborado para ser autêntico. Isto o aliviava de certa inquietação sobre os verdadeiros sentimentos dela. Bernarda era obrigada pelas convenções a abraçar àquele homem que no seu íntimo repudiava. Agora ela também conhecia o verdadeiro estofo do marido, não importa o que dissessem os jornais. Abeillard compreendeu isto no olhar perplexo do ator. Porém, duvidava do significado da pressão de sua mão na cintura dela, a ponto de repuxar a bainha do vestido sobre a perna admiravelmente modelada. Tinha Constantin ainda essa prerrogativa? Até quando?

Eis que Bernarda aceita o direito de propriedade sobre si. Um direito que o pacto social do casamento outorga tacitamente àquele homem pelo qual já não poderá sentir amor (conto com que tenham lido meu bilhete). Ao mesmo tempo, é previsível que a compaixão, provocada pelo seu desastre financeiro, faça com que continue agindo (por quanto tempo?) segundo o que se espera nestas circunstâncias e no seu papel de esposa e mãe. Contudo, no caso, a fidelidade conjugal não é traição a si mesma apenas.

No terceiro ato sentia vontade de abandonar a sala e desistir da fuga. (Não aprovo a submissão de Bernarda. Ao lado de Constantin sua vida será erma, depois da atroz cena da carta anônima. Prova-o a maneira de avançar o braço e procurar apoio na parede inexistente no proscênio.)

Na cena final Bernarda volta corretamente vestida pela porta da esquerda, no fundo do palco, e vem para a direita do proscênio. Constantin, corretamente vestido e de três quartos de perfil para o público, está no local do milagre. Bernarda esconde as lágrimas abaixando os olhos numa reiteração das anteriores (Falsas!) reconciliações.

Cada noite Abeillard espera que ela, em vez de separar os lábios suculentos para o beijo e pousar suas alvas mãos de mármore nos ombros de Constantin (o que me permite adivinhar o doce vale de sua axila), continue andando, o deixe para trás sob a luz potente de um único spot (aumentando assim o efeito de vazio), e numa atitude altiva e corajosa (Por que esse olhar apreensivo na minha direção?), sem veneno nem punhais, abandone definitivamente a casa descendo os três degraus que levam à platéia (defronte à minha poltrona).

No tape-deck alternavam-se Tim Maia, Rita Lee, Barry White…ora um rock agitado, ora um som pra se dançar mais agarradinho. Dessa vez a festinha era no apartamento de Magnólia, colega de trabalho, divorciada, sem filhos, um pouco mais velha do que a média dos convivas mas, sem dúvida, a mais animada; sorriso aberto, gargalhada fácil…a simpatia em pessoa.

Aquele tipo de festa íntima entre amigos era tradicional em Brasília. Se é que alguma coisa  podia ser considerada tradicional na ainda jovem Brasília do final dos anos setenta. A escassez de opções de diversão, combinada com a privacidade proporcionada, dava um toque todo especial às “festinhas”, como eram conhecidas pelos candangos.

“Cheguei pra terapia” foi a saudação de Ivo, ao lhe ser aberta a porta pela anfitriã. Referia-se, jocosamente, a um relacionamento amoroso recentemente terminado, e que havia durado pouco mais de três anos, deixando-lhe emocionalmente bastante abatido, cheio de sentimentos conflitantes no coração: saudades, ciúmes, sensação de liberdade e, por fim, uma vontade incontida de divertir-se para, se não curar, pelo menos  esquecer-se daquele turbilhão de sentimentos.

A gargalhada de Magnólia se fazia ouvir a intervalos cada vez menores e contagiava a todos, que passaram a imita-la em coro, cada vez que ecoava pela sala. O ambiente não podia estar mais animado.

Ivo estava saindo da cozinha de volta para a sala, quando a campainha tocou, no momento em que se encontrava bem defronte à porta de entrada. Como tinha certa intimidade com a anfitriã, fez as honras da casa. Abriu a porta para dar as boas vindas aos novos convivas.

– Oi! É você? – perguntou Laura, com um sorriso de orelha à orelha, e um ar de surpresa indisfarçável. Laura era mais uma colega de trabalho que já havia dado em cima de Ivo um sem número de vezes, sem ter sido correspondida. Na verdade, nem mesmo Brigitte Bardot, em seus melhores momentos dos anos sessenta, teria conseguido fazer com que Ivo cedesse à uma cantada, nos últimos três anos. Estava acompanhada de uma linda morena. Magra, pouco menos de um metro e setenta e um olhar maroto, quase insinuante, segundo pareceu a Ivo.

– Eu mesmo. Tudo bem? Não vai apresentar?

– Ah, claro! Essa é a Mille, minha amiga.

Se o olhar da morena pareceu insinuante, a atitude confirmou. Com o braço esquerdo enlaçou Ivo por sobre os ombros, puxando-o carinhosamente para aplicar os dois beijinhos tradicionais de apresentação. No primeiro, displicentemente o beijo escorregou da bochecha para o canto da boca; o segundo foi um selinho sem disfarce algum, dessa vez com a ativa colaboração de Ivo que, ato contínuo, abraçava-a pela cintura.

Enquanto entravam sala adentro Ivo não pôde deixar de notar um ar de reprovação por parte de Laura. Ciúmes, nada mais. Até mesmo Magnólia que se aproximou para dar as boas vindas, acompanhada de um sujeito bem estranho, de cabelos rastafári,  percebeu que ali havia se formado um triângulo amoroso e conseguiu captar, como uma especialista, tanto o ciúme de Laura como o clima de “love is in the air” que envolvia Ivo e Mille. Espirituosa, do tipo que perde o amigo, mas não perde a piada, encarou Ivo e falou:

– Sua terapia está indo muito bem, mas cuidado com algum efeito colateral! –  enquanto pronunciava “algum efeito colateral” retorceu a boca em direção à Laura.

Mais uma risada retumbante de Magnólia se fez ouvir. Todos imitaram. Atravessaram a sala e sentaram-se no chão, em um dos cantos, próximo da janela. Laura, ainda exalando ciúmes, teve sua oportunidade de ouro de dar a volta por cima ao aceitar, de pronto e entusiasticamente, o convite pra dançar que recebeu de um sujeito bem apessoado, um dos poucos desconhecidos, provavelmente convidado de algum colega de trabalho. Com a área livre, Ivo e Mille se entendiam cada vez melhor e formavam um casal simpático e apaixonado.

– Sabe, MIlle, estava me sentindo desambientado aqui na festinha, embora conheça quase todos aqui. Mas no momento que abri aquela porta e nos vimos pela primeira vez a sensação que tive foi de um lindo passarinho pousando suavemente bem aqui, na palma de minha mão.

– Interessante você dizer isso. Olha só…fazia bastante tempo que não me divertia…muito trabalho, muito estudo. Hoje, antes de vir pra cá disse para mim mesma: hoje estou pronta pra voar. Passarinhos voam, né? olha só onde vim pousar…

– Aqui, na palma de minha mão.

Um beijo apaixonado selou aquele momento romântico de pura poesia.

Todos se divertiam, inclusive Laura. Estranhamente, apenas Magnólia estava com um semblante de preocupação. Agachou-se de joelhos onde estavam sentados Ivo e Mille e disse, com jeito de preocupada e decepcionada:

– Ivo, temos um probleminha básico aqui: faltou bebida. Você está de carro aí?

– Claro, conte comigo.

– Ótimo! Estou fazendo uma vaquinha e já te passo a grana…mas, – olhou no relógio de pulso, que marcava 01:15 hs. – será que tem algum lugar aberto a essa hora?

– Deixe essa parte comigo. Tenho um amigo que é gerente de um Pub aqui perto. Em meia hora devo estar de volta com os “birinaites”. Uma grade de cerveja e duas vodcas. Acho dá.

Ivo convidou Donato pra ajudar na “estiva” que, bem acompanhado de uma loura lindíssima, declinou. Donato era um bonachão, sempre com um sorriso no rosto e uma piada para contar.

– Me dê um motivo pra eu largar esta loura quentíssima aqui e me agarrar com vinte e quatro louras geladas que não falam, não beijam não abraçam…

– Nossa amizade – bradou Ivo, entrando no clima de humor de Donato, – é um bom motivo.

– Não basta! bote mais peso no prato dessa balança.

Nesse ponto da conversa tudo já tinha se tornado um teatro. Inclusive com plateia. Os convivas rodeavam Ivo e Donato às gargalhadas, conhecedores que eram da fama que Donato conquistara de humorista nato, e que agora tinham oportunidade de presenciar uma apresentação ao vivo, por assim dizer, sem ensaios nem scripts a seguir.

– Tá bom, Donato – ponderou Ivo, dando prosseguimento ao jogo de cena que Donato desencadeou – reconheço que sua loura é muito mais agradável de se olhar e muito mais apetitosa, mas só da boca até a garganta. Daí pra frente (ou pra baixo, melhor dizendo), as lourinhas geladas que vamos buscar vão nos alegrar muito mais.

Agora tudo parecia mais um duelo de cantadores violeiros de improviso. A turba se contorcia de tanto rir.

– Ivo, você é um tarado. Deixe minha loura de fora dessa que por dentro eu cuido, né bem?

– Eu, hein! – disse a loura, encabulada. – você e seus trocadilhos…

– Donato – interrompeu Ivo – você não percebe que trata-se de uma questão de utilidade pública? olhe para essas pobres criaturas carentes de alegria e emoção que esperam que nós  cumpramos a missão nobre de adquirir combustível para alegrar a todos nós.

– Agora eu me emocionei. Estou quase convencido. Me dê o argumento final.

– OK, está aqui: vamos agora mesmo porque se você não vier vou lhe encher de porrada.

Enquanto ia falando aproximou-se de Donato e fez o gesto de pega-lo no colo, mas antes de consumar o ato Donato, de puro improviso, jogou-se no colo de Ivo e assim saíram os dois, como recém-casados adentrando a alcova, porta afora, sob os assobios e aplausos dos convivas.

Ivo calculou bem o tempo da empreitada. Em menos de quarenta minutos estava de volta. Enquanto acomodava as bebidas na geladeira Magnólia, mais uma vez com ar de preocupada, relatou que enquanto estivera fora aconteceram duas coisas chatas.

– Bom, primeiro, – começou Magnólia – você ainda não foi na sala pra ver que quase metade das pessoas foi embora. Mas o pior não é isso…é que …sabe a menina com quem você estava?

– Sim.

– Pois é…dê uma olhada lá. O cara que estava comigo está lá conversando e dando em cima dela desde que você saiu. Estava aqui pensando se não tinha uma maneira de nós dois darmos um jeito nisso.

– Vou lá. Vamos ver no que vai dar. Xi! o rastafári é grande, hein?

Ivo pegou uma cerveja e dois copos e dirigiu-se à sala. Estavam lá dois casais sentados em círculo, além de mais umas dez pessoas, entre homens e mulheres. Sentou-se, atrevidamente, entre o rastafári e Mille. Beijou-a e foi beijado de volta. Encheu um copo de cerveja, entregou-lhe; encheu o outro e por pouco não o esvaziou de um só gole; completou o copo, olhou para o lado esquerdo e lhe pareceu ver sair fumaça das tranças do rival; olhou para baixo e completou o copo dele com cerveja.

– Pô! tou bebendo vodca

– Ops, desculpa aí, cara! tem mais vodca aí. Acabou de chegar.

– Cara mais desligado…que merda!

O rastafári grandão saiu reclamando e falando palavrão. Foi direto para a cozinha, onde estava lhe esperando Magnólia, cheia de amor pra dar. Dez minutos depois foram para o quarto de casal. Entraram e menos de um minuto depois Magnólia sai, sozinha, em direção a Ivo e lhe diz no ouvido: “Você salvou meu dia. Se precisar do outro quarto a chave está na fechadura, pelo lado de dentro”. Voltou correndo para o lugar de onde tinha vindo, toda sorrisos.

Ivo se levantou e ajudou Mille a fazer o mesmo. Tomou-a  nos braços e sem trocarem palavra, foram ao quarto. Com certeza Mille havia escutado o sussurro de Magnólia e adorou a idéia. Trancaram a porta e começaram a dançar, ao tênue som que vinha da sala, na voz sensual de Rita Lee cantando Mania de Você”. Em cinco minutos o chão ao redor do casal acumulava, aleatoriamente espalhados, um par de sapatos, um par de sandálias, uma camisa, uma blusa, duas calças…

No centro de toda essa bagunça batiam dois corações loucos de paixão, no ritmo acelerado, típico das circunstâncias. Mas não eram só os corações que batiam. A porta também batia. Ou melhor, alguém batia freneticamente na porta.

– Mille!, Mille! – chamava insistentemente Laura, pondo uma ducha de água fria no clima de romance tórrido, prestes a se consumar.

– O que aconteceu, Laura?

– Vamos embora, Mille. Agora, por favor. – completou, chorosa.

– Só mais um pouco e já vamos, Laura. Tenha paciência.

Nem Mille nem Ivo sabiam o que tinha acontecido na sala, mas desconfiaram: Laura, de alguma forma, tinha se dado mal com seu par. Uma mulher com ciúmes, sabe-se, é capaz dos atos mais desvairados; uma mulher com ciúmes e, ainda por cima, ferida em seus brios de mulher pode protagonizar atitudes ridículas, como essa que agora presenciavam.

– Mille, por favor. Lembre-se do que combinamos quando viemos pra cá.

– Que foi isso? – indagou Ivo, baixinho, a Mille.

– É verdade, confessou Mille. Antes de sairmos combinamos que sairíamos juntas e voltaríamos juntas. Além disso ela vai dormir lá em casa.

Nocaute. Não havia nada a fazer. Lentamente cataram suas peças de vestuário. Abriram a porta. Laura chorava. Ou fingia. Nunca saberão.

Ivo acompanhou-as até o elevador, sem proferir palavra. Antes de entrar Mille tornou-se para Ivo, com os olhos úmidos. Com dificuldades pronunciou apenas uma palavra, quase inaudível, que traduzia vergonha e decepção:

– Desculpe.

Duas lágrimas rolaram então de seus olhos e, sem conter-se, levou as mãos ao rosto enquanto o elevador seguia seu curso.

Ivo voltou ao apartamento onde, no tape-deck, ouvia-se John Lennon cantando Norwegian Wood (This bird has flown).

Só então percebeu que seu passarinho tinha voado.

Seu corpo levantou da cama. Permaneci deitado, não conseguia dormir, tentei por uns quarenta minutos. Ela estava se arrumando. Precisava de quinze minutos com ela e tudo estaria resolvido.

Foi para porta, se despediram e saiu. Levantei, não disse nada, fui atrás. Ela percebeu e não fez comentários. Descia as escadas. Atravessou o saguão do prédio e comentou a esmo que estava atrasada, não sei se foi para mim ou para o porteiro sempre estável na mesma atitude que dá nome a sua profissão. Nada o incomodava, nem pessoas e seus cachorros, síndicos ou pequenos aposentados. Alugueis atrasados ou entra e sai de gente estranha.

Viu duas figuras de olhos fundos, carregando ou sendo carregados pelo fim da brisa noturna. Seus semblantes cadavéricos. Revelava o peso da noite mal dormida, a esperança continua de mais um papel, mais uma dose. Era esse o motivo do entra e sai? Pequenos traficantes, aproveitadores, artistas, desocupados, amigos e não amigos, uma fauna vazia. Destruições magnéticas, rondas sinistras. Cercando a cabeça dos pequenos suicídios.

No estacionamento, entrou no carro pela porta do motorista, abriu a porta do passageiro. Entrei, entramos. Teve um leve sorriso de ambos.                                                                                                                          Iniciar uma conversa? Mas sem resultado fiquei quieto. Manhã sonolenta, a luz é como um tiro de máuser atravessando meus ânimos. Um nó na garganta fazia o gosto amargo circular. Queria esquecer que existia.

As vísceras do dia surgiam como chumbo pendurado. Precisava dizer, faltava coragem. Tão cedo, um congestionamento centopéia, invadia a cidade, suas ruas entrando em pessoas mal humoradas, gentilezas  banais. Ela ali do meu lado, pouco importava se tudo ia mal. Ela ali do lado, não sabia como dizer, nem mesmo conseguia desviar minha atenção daquele rosto púrpura.

“E o que vamos fazer?” perguntei com voz trêmula. Comecei mal, devia continuar? Olhou-me com olhos verdadeiros e negros. Eram tão fortes que faziam  meu estômago urrar, suspenso no abismo. Segurei  sua mão. Uma despedida?  Quase chorei, sem álcool, nem cocaína. Seu olhar, aquele que sempre quis receber, sincero.  Mãos juntas, até trocar de marcha. “O que vamos fazer?” Perguntei com firmeza. “O que você vai fazer?” Retrucou ainda séria. “É cedo, estou indo para um emprego de merda, não quero falar sobre isso agora.” Acelerou mais, olhou para frente. Como fazem as pessoas decididas. Com a mão deitou o cabelo para trás, trocou a marcha e procurou a minha. Pediu desculpas, aceitei.

Lá fora, um frio danado, dentro também. Queria ir embora.

Pessoas com pressa atravessavam as ruas, o sol não chegou. Estava atrasado, provavelmente não viria, tudo escuro. “Vem comigo, vamos embora agora, vamos ficar juntos, vem?” Era isso que queria dizer, fazia três semanas, só pensava nisso, dia e noite. Ela toda, só isso, juntos. Podia aceitar, podíamos ir embora, a cidade não me queria mais.

Fez uma curva, entrou na avenida. “Você ficou maluco acha que posso ir assim? Abandonar tudo e ir? Não consigo entender a cabeça de vocês. Acho que devemos ficar um tempo sem se ver. É melhor darmos um tempo.” Fingi que não escutava, não era real, a sua resposta rasgava.

Não era brincadeira. Segurava minha mão em seguida soltava para trocar a porra da marcha. Enquanto falava, não voltou a segurar. “Sabe que não podemos ficar juntos é melhor terminar com isso.” Tentei concertar, disse que não precisávamos fugir, mas continuaríamos juntos. Quem sabe moramos juntos os três? Riu e me pediu para não ficar chateado. Mas não dava mais.

Parou o carro, descemos, falei que ia esperar voltar.

“Entenda. Acabou não precisa me esperar. Não quero, é melhor ir embora!” Realmente brava. Com as mãos no bolso, esqueci o que fazia ali, fui para outro lugar, queria voltar para casa. Dormir um pouco, descansar.

Com um sorriso, pediu desculpas. “Deu as costas e foi embora.” Não! Espera!”gritei, voltou à cabeça. Acenei e ela voltou com o olhar me dizia adeus, seu corpo todo dizia adeus. “Vamos pensar melhor, te amo e nada de mal vai acontecer, em outro lugar podemos ficar juntos. Vem comigo?”

Do outro lado da rua, uma velha seguia para seu emprego, lépida, contagiada por milhões de enterros. Na minha frente, respirou fundo, queria se livrar daquela situação. “Não posso ir com você e sabe muito bem porque, não agüento mais isso. Nem minha vida e muito menos essa cidade. Mas não posso desistir de tudo agora. Se nada der certo na minha vida como já está acontecendo vou embora da cidade, do país, ou melhor, do mundo, vou sozinha. Desculpa fazer isso, mas preciso ir embora, quero que vá também, ou depois conversamos, estou atrasada. Fica bem, até!” Me deu um beijo e foi.

Usava saia preta bem justa, não andava bem de salto. Foi sem olhar para trás, uma única vez.

Na calçada, do lado do carro. Perdido, entre postes e seus fios, queria a palavra exata, queria que me batesse na cabeça. Olhei novamente e desapareceu.

As ruas e suas pessoas. Seus empregos. Esperava eles jogarem terra, para não ter mais que fingir. Isso não aconteceu? Levantei. Minhas unhas sujas, roupas em trapos. Fui para o centro. Caminhando pela Paulista.

A última visão, do lugar. Onde andei todo esse tempo? Uma voz gritava ao meu ouvido. No meu crânio milhões de velas, não reconhecia a voz. Isso já não importava apenas uma idéia, era o bastante.

Conduzi ou conduzido, na longa caminhada. Sonho hermético que não se realiza, campo urbano, perdido em eixos imaginários, circulava meu eterno adeus. Porém não terminava. Sete dias e a serpente encontrou o rabo.

A cidade cantou meu testamento, escutei os versos, parado em uma esquina, seu adeus.

O farol indo do verde para o vermelho. Faixas com pedestres. E a rua é um cemitério pavimentado. Na linha da minha mão, o metrô seguiu uma enorme sala de estar vazia. Nenhuma pequena humanidade, um palco vivo sem acontecimentos.

De cima do viaduto do Chá, vi pequenos desenhos dos ladrilhos, lá em baixo. Queria esquecer Ana,  precisava ir embora. Para onde? Foi quando encontrei… (aqui termina a carta).

Maria e José se encontraram um dia em circunstâncias que nunca souberam se explicar. Pouco tempo depois se casavam.

Ele era jornalista, ela professora.

Tudo ia  bem no início com o casal. Até que um dia…

Na vida de um casal, seja qual for, há sempre um dia.

Esse dia não demorou muito.

José era homem prático, sem protocolos nem formalismos. Ao contrário de Maria, que era amante dos detalhes (aliás, como a grande maioria das mulheres).

Num certo dia, José entrou porta adentro informando a Maria que no dia seguinte, à noite, compareceriam a um jantar na casa do editor do jornal em que trabalhava. Se topava o convite.

Maria gostava de umas festinhas desse tipo para encontrar as amigas, algumas delas colegas de trabalho do marido.

No dia seguinte, antes de sair para a redação, José lembrou à esposa que tinham o compromisso do jantar. Deixou-lhe dinheiro para que comprasse um bom presente para o casal anfitrião.

José retornou cedo, fora de seus hábitos, à casa.

Sabendo que Maria levava tempo para se arrumar, enfiou-se primeiro no banheiro, dando todo o tempo para ela.

Quando foi a vez de Maria, demorou-se no banho. Quando deu com José na sala, estava de terno, gravata, lendo o jornal daquele dia, pronto para sair. Só à espera que Maria se arrumasse.

– Só agora que você saiu do banho? – perguntou, vendo-a embrulhada na toalha. – Vamos nos atrasar.

– Me arrumo rápido. Um instante só.

José já tinha lido todo o jornal. Até a seção de palavras cruzadas tinha resolvido quase toda.

– Mariaaaaaaaa! São quase nove horas!

– Não se apresse, meu bem. Há tempo para tudo na vida.

– Não podemos dar o vexame de chegarmos atrasados. É uma indelicadeza. Além do mais…

– …você é muito nervoso, espere um pouco… o mundo não vai se acabar por um pequeno atraso.

– Já pensou no congestionamento, na distância que tem de nossa casa até à do Demerval (nome do editor chefe)?

– Levou mais uma meia hora para dar-se por pronta.

Quando deu com José, estava de pijama, chinelo, lendo o mesmo jornal, tendo concluido as palavras cruzadas.

– Estás pronto? – perguntou-lhe.

– Estou, vamos pra cama!

Maria saiu porta afora, não sem antes arrancar a aliança do dedo e jogar na cara do marido. Pegou um taxi e foi dormir aquela noite na casa dos pais.

José, sem saída, foi resolver  palavras cruzadas.

Lembra algum mistério inserido em Lost a supersérie norteamericana. Mas não é. Ou de Os Invasores, da década de 70, também produção americana. Não me engano, no conhecimento que detenho sobre Ufos: é brasuca e nativo o miolo desta história. Aconteceu perto daqui, em horas mortas às margens do Rio Guarani, em Quedas do Iguaçu, lá onde doutro lado do rio é Reserva Indígena e do lado de cá áreas de criação de gado e lavoura. Algum lugar, nãolugar que não se pode dizer ao certo. Horas mortas, entende-se, por depois da meianoite, em final de outono. Cirilo Crissos o dono da fazendola, em seu cavalo pampa com laivos de sangue inglês, resolveu certa noitemadrugada descobrir o fenômeno que provocou a morte e desaparecimento de algumas ovelhas e gado de corte da propriedade. Além da comum ocorrência de uivos perto do chiqueiro dos porcos, chispas de fogo e esplendores no espaço, em certas noites. A lua caía sobre o rio, enluarando capões de mato margeantes. Cirilo troteou, em torno de dois, três quilômetros de campos, amarrou as rédeas do cavalo pampa, num monjolero jovem e prostrou-se, na escora de uma grande pedra, em vigília. O rio serpenteava, quase aos seus pés. E ali ficou por mais de duas horas. Tipo pescando jundiá, mas sem pescar. Só mirando os céus nebulosos. Agasalhado em couro, não sabe se dormiu pesado ou apenas cochilou por uns minutos. No céu, a baixa altitude um bólido discóide, raspando a copa das árvores, parece desceu próximo, onde ficou amarrado seu cavalo pampa. Cirilo Crissos tentou levantar, sair do encosto da pedra, mas parece seu corpo grudou ali. Uma câimbra brava, lhe tomou o corpo todo. E sofreu uma suave dor de cabeça, vertigem…Via sobre o topo das árvores, nas imediações de onde o objeto voador baixou, réstias de luzes das mais variadas cores. Mas não conseguia erguer-se do solo, pra poder andar e chegar perto do fenômeno. Ouviu relinchos de seu cavalo. Relinchos pavorosos, e som de pataços em pedras e madeiras. De repente seu corpo, livrou-se da cãibra forte, e ficou leve, levíssimo, como se levitasse. E a um simples comando, sentado como estava, podia se deslocar, por cima do rio e da mata. Comandou-se em várias direções, e foi ver de perto o que se passava. Em menos de cinqüenta metros, num carreiro sob o capão de mato, pode ver três figuras translúcidas, de altura de metro e meio, mais ou menos, esguias, azuis, mas dum azul suave, claríssimo, analisando seu cavalo pampa, que agora parecia entorpecido. Não só entorpecido, mas levíssimo, planava a poucos centímetros do chão. Arredou-se em pânico… não mais que trinta metros a esquerda, por entre árvores jovens, a meio mastro, e do jeito como estava sentado na pedra, flutuava em rigorosa análise. A nave transforescente, sobre o capim brizantan, emitia sons estranhos. Assovios profundos de tontear o indivíduo. Era discóide, com dois patamares. A parte de baixo, arredondada. A de cima, cônica, dum carbono quase vivo, o material. A vertigem, zonzeira passou, mas toda visão era turva, embaralhada. Lembrou que em horas de perigo deveria respirar fundo três vezes e o fez. Três respiros fundos e as imagens retornaram ao seu campo de visão, por incrível que pareça, as mesmas: a nave estacionada no capinzal a pouco mais de meio metro do solo, o cavalo pampa estático (congelado) de olhos azuis estalados e as três figuras alienígenas analisando o animal com longas pinças coloridas, das quais emanavam um gás vaporoso. Tais figuras ímpares, não eram nada discretas no colóquio que se travava. Lampiavam em som e linguagem nos interrogos e exclamos. A um comando, o pecuarista subiu na olhada, flutuando acima dum pedreirio encostado no mato e dali ficou pasmo, assistindo a avaliação medicocientífica do seu animal. As pinças raspavam os pelos do quadrúpede, cascos e crinas. O material era colocado em um caixote transparente e luminoso. Após, algo em torno de 15 minutos, os alienígenas a um estalo de longos dedos, retornaram vida ao cavalo pampa, adentraram a nave e partiram, silenciosamente em vertical, sumindo no espaço. Aquilo foi só uma réstialux de baixo acima do céu, o que se viu e depois… um silêncio exasperador. Sonho, pesadelo… ilusão ou realidade!!?? O pecuarista acordou, na pedra onde estava recostado. Mexeu os dedos das mãos primeiro. Depois os dos pés. Tocou o nariz, as orelhas, os olhos… Tava tudo certo, sentia o movimentar dos pés. Curvou-se na tez da água do rio e atirou mãoscheias de águas no rosto. Ouviu o relincho do cavalo pampa, duas, três vezes. Ao chegar no animal, percebeu os sinais da poda nos pelos, crinas e cascos. O animal, estava manso como sempre. Nem parecia ter acontecido aquilo. Só os olhos do bicho, estavam diferentes. Bem maiores do que o normal, atirados pra fora do corpo, coisa de meio centímetro, e dum azul mais raivoso. E no solo, na troca de patas, não fazia mais barulho o bichano de mais de 480 quilos. O bacheiro, a cela, a barrigueira, a chincha… tudo em ordem. Foi só apertar um pouco, montar e partir pra casa. No andar do bicho é que estava a diferença. De trote duro, passou a uma marcha batida, mas sem som de cascos nas pedras. Parece andava no ar o animal. (E andava mesmo. Até hoje anda, com os olhos saltados pra fora em meio centímetro). E assim Cirilo Crissos chegou em casa. Três e pouco da manhã. A mulher e o casal de filhos dormiam. Os cachorros em número de quatro, sequer latiram com a aproximação do cavalo, não havia mais o tilintar de cascos nus sobre as pedras. O tropel costumeiro dos cavalos. O equus levitava, expandia-se em marchas valiosas, macio como só, e num galope em qualquer terreno (por incrível que pareça) pode atingir a incrível velocidade superior a de cancha reta ou hipódromo, em torno de 5 segundos nos cem metros. A madrugada, continuava enluarada e nevoenta. Poucas estrelas visíveis no céu e da nave nem sinal. Ao desencilhar o cavalo, Cirilo Crissos percebeu ao lado do paiol de madeira, que alguns animais entreveravam-se. Feito o trabalho de soltar o pampa no pasto, foi ver o que era e viu: havia entre as ovelhas um animal misto de cabra e lobo, que soerguia a cabeça e os olhos graúdos e luminosos varavam o negror da hora… a bocarra, abria-se em lancinantes uivos. IAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHAAAAAAAAA era de arrepiar e maçarocar os cabelos. Atropelou a coisa com algumas pedras… no salto da fera, pode ver um rastro de fogo matoadentro, até sumir no azeviche dos carreiros.

“Praquelas horas mortas”, daquela data, “chegava”.. pensou e foi dormir. Não antes de ver como estavam as crianças e a mulher. Ambas dormiam o mais tranquilo dos sonos. Um galo velho entoava cantos de ressonar. Ao clarear do dia, levantou-se, fez o chimarrão, como era de costume, ligou o rádio (que no programa do Mineiro Louco da Rádio Internacional de Quedas, estranho… com inexplicável interferência, só chiava) e foi ver o amigo pampa, no campinho pra cima de casa. O cavalo espojava-se, e do atrito ao chão, saltavam ínfimas fagulhas de luz. Observou-o por uns dois minutos, até que o bicho levantou-se, chacoalhou os detritos cósmicos e boqueou o capim da terra, como se nada tivesse acontecido. Cirilo Crissos, nunca mais buscou entender o não compreendido, e até hoje evita vigílias ao desconhecido, ao que foge dos sentidos humanos e que a razão, linguagem ou ciência são impotentes a decodificar. Em noites assombrantes, naquele cafundó onde vive só com a família, quase na divisa com os índios do Rio das Cobras, Cirilo Crissos ainda vê ocasionalmente sinais estranhos no céu, mas nunca retornou ao encontro dos seres esquisitos daquelas horas mortas, daquele determinado dia. O misto de cabra e lobo, de rastro de fogo também não apareceu mais, só o cavalo pampa, olhos saltados pra fora do corpo, em meio centímentro, ou transcavalo, que mudou o andar de trote duro pra marcha picada, sobre espuma e ar, ainda lança fagulhas de luz quando se espoja nos gramados, sendo bonito de ver aquilo, principalmente em noites de lua minguante.

De São Paulo e Brasília, alguns ufólogos me ligaram pra saber da veracidade dos fatos envolvendo o Cirilo Crissos. Disse, que a meu ver tem tudo pra serem reais os fatos. Alguns charlatões, em poucos dias acorreram in loco, fotografando tudo na área de ocorrência do fenômeno. Até hipnose regressiva aplicaram no contatado, mas concluíram por memória falsa, induzida. Quanto aos olhos saltados do cavalo, se referiram a alguma cabeçada num palanque de cerca ou tronco de árvore. O fato do bicho andar macio, ou no ar, mais precisamente, teria decorrido de herança genética, de pais ou avós exímios marchadores. Tipo o cavalo Passo Fino Colombiano. O lobo misto de cabra, provavelmente é fruto duma mutação genética e não é nenhum animal arquetípico espacial, alienígena, mas bichobicho mesmo, terreno, peludo, raivoso e sujo. A levitação corporal, comandada pelo contatado, sobre o rio e mata, não passou de sonho na pedra de recosto, ou mais precisamente na visão das “autoridades”, de viagem austral indominada pelo agente e objeto do transe.

Ficamos eu e o Cirilo, com o segredo do cavalo encantado e o sonho ou realidade que parece não termina por aí, ante as inúmeras ligações que nos chegam dos mais diversos lugares do Brasil, de leigos e especialistas em Ufologia. Até um Doutor Honoris Causa da Universidade de Harvard, prometeu vir em breve com uma equipe de oito homens, avaliar o caso pra compor uma matéria em revista especializada, tendo o aval de cientistas da Nasa. Agora, é esperar pra ver… já estão até dando preço em dólar ao cavalo voador e propostas de negócio não param de chegar: pessoal de circo, turfistas de Dubai dos Emirados Árabes e programas de televisão nacionais e estrangeiros. Cirilo Crissos não dá, não vende e não empresta o cavalo pintado. Teme que numa eventual transação o encanto acabe.